Голос...

Ты помнишь этот голос
О, конечно ты не забыла его...

- покайся, Жанна...
И эти глаза
Эти рыбьи, бесцветные глаза
Сквозь толщу зеленоватого
колышущегося воздуха
Святой Отец, вы похожи на водяного
(про него, деревенским детишкам
рассказывал хромой кузнец Поль
как всем нам тогда было страшно...)
Мне и сейчас страшно...
Боже, как мне страшно!
До тошноты, до рвоты
Отче, почему я не слышу Тебя?!
- покайся, Жанна...
И почему они не слышат меня?
- покайся, Жанна...и тебе станет легче...
Позволь мне рассказать им о Тебе
Они ведь ничего не знают о Тебе
О том, как ты добр
- не упорствуй, Жанна...
Откуда этот сладковатый запах?
Так пахнет смерть
Смерть, которая умерла
Ваши перчатки, Отец, странно
Они все в крови, но кровь на них холодна
Вам надо согреть руки
Теплой живой кровью
Пока смерть еще не умерла
Поверьте мне, что вам стоит?
- Разве ты не боишься Жанна?...

О, ты конечно помнишь этот голос !
Этот хриплый, чужой, ломающийся
Твой голос. Его голос.
Злой, больной, страшный голос
Голос который НЕ УМЕЕТ бояться
Голос смерти, которая еще жива:

- Даже если под пыткой я проявлю слабость
все равно после я отрекусь от своих слов!...



Ты снова рядом со мной,
маленькая Жанна
Держишь за руку
и просишь уйти с тобой
Туда, где ветер колышет волнами
спелые зерна колосьев
Где ручей блестит среди
мшистых корней старого дуба
И листва нашептывает обрывки сказок
О смелом короле, и доброй фее
Туда, где жизнь всегда жива
Где голоса...
Где нас уже ждут...