По болезни

я проснулся оттого, что заболел.
температура была, наверное, градусов 40.
последний раз со мной такое было в эру длинных челок.
меня била дрожь, я плакал, хрипел.
я понял, что не пойду сегодня на работу.
я кричал простыням: нахуй мне этот выходной?
температура провоцировала рвоту.
я был, как мне казалось, до неприличия больной.

я знал, что на работе мне делать в принципе нечего:
2 сценария не написаны и не хотят быть написаны.
я думал об этом со вчерашнего вечера.
я не мог вспомнить, когда у меня дедлайн -
я вообще не дружу с числами.
почему я не думал о чем-то возвышенном?

в общем, это был край.
подушка была пустыней, воздух в пустыне был раскален
и не желал вползать в легкие.
мне казалось, что все это ****ый сон,
когда все вокруг нетипичное, а предметы - нечеткие.
я трогал себя... тело - оно не мое! его подменили, пока я спал! НЕТ!
у меня начался бред.

я шел домой, на закорках я нес мертвых классиков,
их нужно было перетащить и сжечь.
карл маркс взял мой ай-под и уважительно молвил: классно.
вот это вешь.
покрутил в руках, и скрылся в пыли.
я понял: меня опять наебли!
я был похоронен в толстом слое земли.
я не мог раскопаться.

потом я стал
сталкером, что возвращался домой из Зоны.
ко мне пришла девушка в белом платье,
она села на край кровати,
я фамильярно спросил: "знакомы?"
она молча гладила меня холодной рукой,
и меня накрывало волной.
в ушах стихал звон и гул.
я наконец уснул.