Родина

По полю брела сгорбленная старушка в поисках чего-нибудь съестного. На чердаке заброшенного дома под пенье своего голодного желудка совсем молодой, подающий надежды художник еще неокрепшей рукой писал свою картину. На пригорке стояла одинокая ива. Железные коробки увозили людей на запад и восток. Увозили тех, кто устал и уже не сумел бороться. Тех, кто решил бросить все, разорвать все узы с Родиной, забыться и уже там начать новую жизнь. Открыть чистый лист и с него писать новую главу своей повести. И когда-то через много лет, когда у кого-то будет писаться уже последняя глава его повести под названием жизнь - вдруг защемит что-то в сердце, по морщинистой щеке скатится скупая слеза - тогда он вспомнит все. Вспомнит о сгорбленной старушке, что теперь покоится где-то посреди поля... О поддающем надежды художнике,  что теперь дрожащей рукою все под то же пенье желудка на поседевшем как его голова холсте будет писать свою последнюю картину... Будет писать высохшую одинокую на пригорке иву...