Вокзальный гитарист

На станции Валуйки-
Таможенный контроль.
Проворные бабульки
Разносят “хлеб да соль”.
Какие ни взбрели бы
Желанья - все несут:
И пирожки, и рыбу,
И сок, и колбасу...


Но мимо из вагона
Смотрю я сверху вниз:
На пятачке перрона
Играет гитарист.
Какие у скитальца
Причины для забот!
И вот летают пальцы
По лабиринту нот.


Вот менуэтец чинный
Звучит издалека,
Вот музыки старинной
Английская тоска,
Вот вдруг пассаж испанский -
И все замрет в груди!
А вот напев цыганский -
-А ну, давай, ходи!

Движение в вагонах -
Толпится вкруг народ.
Таможенник в погонах
Стоит, разинув рот.
Сержант патрульный робко
Глядит из-под руки,
Как сыплются в коробку
Скупые медяки.

Тот музыкант отменный
Нашел себе приют:
Ведь зритель этой сцены -
Тысячеликий люд.
Он разнесет по свету,
Как - помыслами чист -
Играет менуэты
Бродячий гитарист.

Бегут по стеклам струйки,
Опять идут дожди.
А станция Валуйки
Осталась позади.
Но словно через сито,
Пройдя сквозь толщу лет,
Звучат и Кумпарсита,
И древний менуэт.

Путь продолжая дальный,
Припомню я не раз,
Как музыкант вокзальный,
Порой войдя в экстаз,
Глаза прикрыв беспечно,
Сжимая гриф в руке,
Мне говорил о Вечном
На Вечном Языке.