Записки сумасшедшего психолога - 3. Судьба

Говорят, что судьба похожа на игру.
Говорят, что на шахматы - много думаешь, часто не решаешься, бережёшь "своих", воюешь с чужими. Входишь пешкой, выходишь королевой - и только тут понимаешь, что ты глубоко на чужой территории.
Говорят, что на шашки. Снова свои и чужие. Враги и друзья. И порой, когда кто-то делает ход, тебе просто ПРИХОДИТСЯ шагнуть в ловушку - хоть сто раз ты её видишь. Потому что ты не можешь не сделать этот ход. Потому что иначе это уже будешь не ты. И снова есть шанс выйти в дамки. И снова это всегда будет чужая территория.
А ещё говорят, что на карты. Красный день - любовь и обман, червлёная искренность (неужели нет любви без чревоточин?) и бубновая хитрость, радостная, весёло-хулиганская, цыганская обманка с оборотной стороной каторги. Круговорот неутомимо-рыжей, огненной энергии солнечной лисицы, великой обманщицы, присвоившей  себе солнечный символ - колобок из сказки (этакий FireFox задолго до Интернета). Чёрная ночь - заострённая пика агрессии и страха, как на высоком заборе - "Стой, кто идёт?" - ночь покушающихся и покушаемых. Крест веры, чёрное одеяние монахов, кресты шпилей на фоне тёмного звёздного неба. Крест отчаянья, последнего пристанища, кладбища, жест рук, стремящихся защититься. Крест двух крайностей, за обеими из которых стоит смерть. И зелёное поле небытия - "зеро" красно-чёрной рулетки сменяющихся дней-ночей. Энтропия. Безвременье.
Судьба-лото - бочонок случайности. Складываешь из них судьбу, ставишь галочки: родился-учился-женился-работал. Заполнено, заполнено, заполнено, заполнено! Не успел - проиграл: "милочка, да вам же уже за 30, ребёночка-то рожать давно пора, если получится, конечно - а то потом поздно будет...", "слушай, а у твоего одноклассника уже собственное дело...". Вытаскиваешь другие бочонки, но они не нужны - план-то не выполнен. Кому нужны твои прозрения, твои успехи, твоя любовь, если у них не те номера, что на твоей карточке? "Это, конечно, здорово, но как же быть с женитьбой (продвижением по службе, детьми)?"

Моя судьба тоже игра. Только гораздо проще. Это игра в крестики-нолики. Нолик - движение по кругу, постоянство, пустота, круговорот мелочей без выхода. Время играет в нолики. В энтропию. В то, что оно всё перемелет круглым жерновом, каменным нулём, зацепкой из шестерёнок, катающих секунды по кругу.
А я играю в крестики. В отказы: "судьба - это история отвергнутых альтернатив". В перекрёстки. В дороги. В выбор. В координатную сетку измерений. В стрелу выходящую из нуля, но не возвращающуюся в ноль. В безвозвратность. В заколоченные окна и двери. Я играю в пересечение неба с землёй. В крест веры. В крест страдания. В крест оконного переплёта, за которым каждый день другой пейзаж. Только то, что закончилось по-другому, чем начиналось, вообще БЫЛО. Только то, что ЗАКОНЧИЛОСЬ - было, потому что круг не имеет начала и конца.
Мои перекрёстки - это очень часто и чужие могилы. И бегая, как в колесе, от одного дня к другому, нарезая круги по круглой земле, я думаю - на их могилах стоит крест. И это неспроста. Не только потому, что их смерть перечеркнула часть меня самой. Но и потому, что они вышли из игры раньше, чем "нули" победили в их жизни.
В моей жизни всё больше крестов. Но есть и нули. Чем дольше живёшь - с каждым годом, с каждым днём иногда, необязательно ждать до седых волос, чтобы это понять - тем больше встречаешь не только гибель, но и деградацию.
Я не хочу, чтобы на моей могиле поставили ноль.