Замёрзшие руки устали держать,
Окровавленный меч и щит.
Так странно порою собой рисковать,
Если знаешь, кто победит.
Если знаешь, что равняет всех смерть,
Боль от вражеских ран.
Кровь на снегу как оставленный след,
Остальное лишь обман.
Припев:
Блеск меча, звон цепей и сожженный крест на скале,
Устрашает вражеский дух...
Кровь-вода, страх зимы, ты никто на чужой земле,
Но, за мир готов убивать...
Ты спасал свою жизнь, ты забыл как ровно дышать,
Лишь запомнил навек лица павших солдат в снегу...
В цитадели создателя снов,
Вопрос так похож на ответ.
Там сады из завядших цветов,
Что никогда не видят свет.
Так долго искал таинственный путь,
Но, все же пошёл другим,
Здесь вода превращается в ртуть,
Становится мир иным…
На чужой земле
© Copyright: Юрий Плисковский, 2009
Свидетельство о публикации №109092005778
Свидетельство о публикации №109092005778
Рецензии