2-й номер журнала - одним файлом

              «ЛИСТАЯ АВГУСТ»
              http://www.zbrod.spb.ru/N2/N2.html
                    ~ под каждым произведением – ссылка на страницу журнала ~
                    ~ в конце файла – ссылки на сетевые страницы авторов ~
      ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~




      «Августейшее...»
      Ольга Зверлина
      
      Роскошный август лился не спеша,
      Густея, наливался травным звоном,
      В плавильне зноя дрёму крон мешал
      С глубоким вдохом синевы бездонной.
      
      Но тоненькая флейта сентября
      Прозвучивала сквозь густые кроны.
      
      
      Томился август от избытка сил,
      В разломах истекал янтарным соком,
      В разрывах крыш – зрачками звёзд сквозил,
      В грозу – разил глаза небесным током.
      
      Но осени прозрачная заря
      Уже глядела в сердце скорбным оком…

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s2.html





      «писать стихи?»
      Наталья Шмель
      
      – А можно мне сыграть на Вашей скрипке?
      – Волшебная.
      – А только прикоснуться?
      А тронуть черноту шершавых нот?
      – Опасно: сновиденья хоть и зыбки,
      но липки наважденья, не проснуться
      тому, кто к этой музыке прильнет.
      
      – Да это ли не цель моя? Забыться,
      в шаманском исступлении забиться.
      Земные дни весомы, но пусты.
      – И сладки как гуденье летней липы,
      но те, кто рассказать о том могли бы,
      блаженствуют в истоме немоты...

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s3.html





      «Изгнание из рая»
      Лада Миллер
      
      Небо под ладонями творца
      Обретает выпуклость лица,
      Сосны запрокинули свирели.
      Чуть дрожит ресницей голубой
      Стрекоза над сонною водой,
      Я опять поверю, Бог с тобой,
      Будто мы живем на самом деле.
      
      Да и нет у нас особых дел.
      Этот морок сладок, вязок, спел,
      У травы пьянящий, крепкий запах.
      Полдень, полдень, августа глоток…
      Шелестит прожаренный песок,
      И не знает солнце: на восток
      Повернуть, а может быть, на запад.
      
      Ласточка запущена в зенит…
      
      Кто, скажи, с тобою говорит,
      Будто перешептывает ветер?
      Улыбнется: милая, лети!
      (Оборвется ниточка в груди)
      
      На часах застынет без пяти,
      И в затылок выстрелит бессмертье.
     
      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s4.html





      «Во сне отыщу я зацепку для слов»
      Сергей Пагын
      
      Во сне отыщу я зацепку для слов,
      и свой небогатый недолгий улов
      сочту у кривого порога
      стеною белёсой стоящего дня:
      немного печали, немного огня
      и черного страха немного.
      
      И местность чужая... Умерший мой друг
      двух псов у пруда молча кормит из рук,
      глядит в неподвижную воду…
      И жалит мне сердце свирельная речь,
      и надо из жалобы этой извлечь
      свою неизбывную ноту.

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s5.html





      Уленшпигель
      Автор Евгений Молев

      Я соблазнённый горизонтом странник.
      Вдали от дома, друга и любимой,
      невозвращенец вечный ниоткуда,
      бреду на флейту в стонах камыша.
      И в свисте ветра
      я как будто слышу
      треск угольев в костре
      и звуки лютни,
      и добродушный гомон
      двух пьянчужек,
      по случаю добывших бочку сидра…
      Я Уленшпигель,
      Бредящий Гомером.
      Я в скрипе снега слышу
      звук уключин,
      матросов брань и паруса хлопки.
      И грея пальцы в мокрых рукавицах,
      по запаху иду на дым костра.
      Всхожу на холм
      и обречённо вижу,
      как сквозь ковыль
      малиновое солнце
      садится за горбатою горой.
      Мне остаются ночь
      и пепелище,
      и виселиц ряды,
      и волчий вой...

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s6.html





      «Мантра среды»
      Ё.Ё.
      
      Рядом с рыжим так ярок молчания цвет.
      Хороводит по нёбу язык карамель.
      Драгоценный, историям книжным не верь, –
      Всё другое давно, тех людей больше нет.
      Только ты у меня, только я у тебя,
      Только гнутые ножки фужеров с водой,
      Осветлённой мерцающей в бездне звездой,
      И никто не умеет дышать не любя
      Не освоенный, только что созданный май,
      С непорочной Венерой и белой Луной.
      Не смотри на сады, не касайся рукой
      Запрещённого дерева. Не умирай.

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s7.html






      «* * *»
      Катерина Канаки

                  Амираму в подарок,
                  с благодарностью за стихи и дружбу

      Тени листвы на потёртом кофейном подносе,
      привкус прибоя в дешёвой твоей сигарете.
      Кто тебя спросит, зачем ты приехал, а спросят -
      что тут ответить?
      
      Походя бросишь: не знайте, не слышьте, не верьте,
      но не твердите ни слова о родине – это
      просто такая земля, где закопано света
      больше, чем смерти.
      
      Взгляд, обездвиженный розовым цветом айланта,
      губы, которые помнят, сказать не умея:
      так отличают в прибрежном кафе Одиссея
      от эмигранта.
      
      Вот он вернулся, мятущимся полный пространством,
      в этот свой город, где незачем спрашивать “где я?”,
      где шелестит в палисаднике вечным пасьянсом
      бабка Медея.

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s8.html






      Неловкий ангел
      Автор Смарагда
      
      Кузнечик-время пойман колпаком
      из голубого, с золотом, бисквита*.
      Шипит и кипятится молоко,
      опять на скатерть свежую пролито –
      
      неловкий ангел учится ходить,
      но путает шаги и перелёты.
      Он привыкает быть – совсем один,
      вникая в повседневные заботы:
      
      уютен светлый дом, ухожен сад –
      терновник да боярышник охраной,
      и то, что совершалось невпопад,
      не кажется теперь смешным и странным.
      
      Пока во мне живёт он – я живу.
      
      … А бес лежит в крапиве у забора
      и бабочек сажает на траву,
      как будто бы цветам нужна опора.




_________________________________
* Бисквит (здесь) – неоглазуренный фарфор
_____________________________________

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s9.html





      «яблочный шум»
      Ксения Бардо
     
      тыква сбросила мякоть и семечки
      сад осенний сквозь яблочный шум
      озирается неуверенно
      как за пальцы схваченный врун
      
      ветер треплет лоскутные простыни
      и летит высоко самолет
      в самом сердце яблочной осени
      от любви и печали печёт
     
      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s10.html






      «Есть только одиночество»
      Графиня Монте-Кристо
      
      Он попусту скитался – и устал,
      достал этюдник, карандаш и ластик:
      распались глубина и высота,
      два близнеца сиамских, синей масти
      под грифельным заточенным ножом,
      и между ними, на черте разреза,
      был нарисован сад, а после – дом,
      заполненный приятным и полезным.
      Когда же становилось на душе,
      когтисто по-кошачьему и голо,
      он наспех делал из папье-маше
      гостей любого возраста и пола,
      вязал табачным дымом кружева
      в гостиной под каминными часами,
      и сам за всех придумывал слова –
      и отвечал чужими голосами,
      потом, наскучив болтовнёй, бросал
      в печной огонь докучливых болванов –
      и отводил старательно глаза
      от сморщенной обуглившейся раны.
      Истёрся ластик до лохмотьев, и
      сточился карандаш до самых дёсен.
      Он тщетно рисовал портрет любви
      по памяти – не вышло, сдался, бросил,
      и, твёрдо зная: всё предрешено,
      давно уже привыкший спать при свете,
      из-за гардин заглядывал в окно –
      а там всё то же.
      Ночь. Пустыня. Ветер.

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s11.html





      «День и Ночь»
      Маргарита Белова
 
Докуривает трубку старый День. Кряхтя, ворчит, что чай опять несладкий.
Душицей пахнет…
– Ночь, а сахар где? Рассыпала… Я ж говорил: заплатки поставить нужно.
Да что с женщин взять? Им всё б мечтать о принцах…
Серы угли…
Стежок к стежку ложится моря гладь. День спит, а Ночь рисует пальцем смуглым на запотевших стеклах паруса, и сахарные звезды сыплет…
– Где ты, мой юный День?
…по серым волосам старухи Ночи луч скользит рассветный…

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s12.html





      «Возвращение»
      Чен Ким
     
      Возвращаться из космоса страшно
      На безлюдный пустой космодром.
      И трибуна стоит не покрашена.
      Лишь дежурным сигнальным костром
      Освещенный старик в телогрейке
      Потихоньку навстречу идет.
      Из-за севшей почти батарейки
      Мало света фонарик дает.
      Экипаж достает сигареты,
      Чтобы дать старику закурить.
      Из обрывка какой-то газеты
      Понимают: не стоит спешить...
      Их не ждут. Их почти что забыли.
      Только ветхий безумный старик
      Отряхнет от космической пыли
      Командиру его воротник.
      Будут возле буржуйки тесниться,
      Что не греет – топи не топи.
      И привычно заплачет волчица
      В непроглядной казахской степи..
.
      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s13.html





      «Тавро»
      Серафимов Серёжа
      
      Подла коррида.
      Мирного быка
      Убьют.
      И даже не похвалят мяса.
      И в свежести предутреннего часа
      Ему, увы, не вырваться из пут…
      
      Обставят дело с помпой.
      
      Матадор
      Побрит, надушен и набриолинен…
      
      В чем, кроме жизни, черный бык повинен?
      Мне стыдно.
      Отвожу печальный взор.
      
      Заносит шпагу рыцарь в болеро.
      Скорее!
      Бандерильи нестерпимы…
      
      Как будто мне вонзили жало в спину.
      
      Все умерло.
      
      Теперь на мне тавро.
     
      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s14.html





      «Ангелы»
      Светлана Холодова
      
      Листвы полночные молитвы,
      глухие таинства дворов,
      на сонных улицах размытых
      раскрыты окон алфавиты
      слепым касаниям ветров
      
      лепечут липы глуше, глуше,
      вся ночь – раздольный тихий пруд,
      в нём косяками рыбы-души,
      и вкруг него, по кромке суши,
      два серых ангела бредут,
      
      небесный невод опуская
      в глубины чёрных смутных снов,
      и суета сует мирская,
      печаль людская, боль людская -
      невыразимый их улов
      
      (все “никогда”, “прощай” и “поздно”)
      ...и в предрассветной синеве
      крылом колеблют росный воздух
      и золотые сыплют звёзды
      на корм разборчивой плотве.

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s15.html





      «Из жизни металлургов»
      Анука
      
      отчего я не пошла на завод?
      чтоб мартен рычал, как пойманный зверь,
      чтобы жара от него – полон рот,
      чтобы лавой из распахнутых жерл.
      неразбавленный хлестала бы спирт
      и дышала бы огнем, как дракон,
      и тогда, возможно, знала, как жить
      среди самых разведенных времен.
      и чумаза-умудренна, как черт,
      я поэтов разделила бы на
      тех, кто, речью разливаясь, течет
      и на тех, кто может плавить металл.
      
      .. но на кухне – после отсветов домн,
      после смены трудовой, заводской
      иногда бы – да взгрустнулось о том,
      кто живет там,
      за железной рекой…

      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s16.html





      Нежное с красным не сочетается
      Автор Дмитрий Ревский
      
      Нежное с красным – не сочетается.
      нежное – пересекается с синим.
      …Тающий вечер, в котором – всё тается:
      таинства, тополи, птицы и силы.
      Тенью расплывчатой – крыльев и шорохов,
      всполохов, капель, отсутствия целей –
      жахнет над городом – струйками в жёлобы,
      просто смывающих ценность и цену…
      Выйдя – придёшь…И отсутствие наледи,
      и шебуршанье заботливой челяди –
      всё обретает законченность – `на день ли?
      Где – ты на синем спокойном прицеле.
      Жёлтое – жёсткое, да и с розанами…
      Переборщили в дизайнерских заводях!
      Мне б унести тебя заново, `за море…
      Мне бы успеть к тебе – тайно и затемно…
      Чёрное – путает, чёрное – кутает
      прежние тропы в словах – пелеринами …
      Лишь паучок продолжает опутывать
      угол, где движется тень – балеринкою…
      Веришь – не веришь… Ромашичий м`аркетинг…
      Знаешь – не знаешь – СБ* недоп`етрила…
      Выключи кнопочкой, вычеркни м`аркером
      эти предчувствия… Это поветрие…
      …Вычеркнем, выдерем – с корнем, как водится…
      Рюмочку, мальчик!... А к ней – огуречики!..
      Мы не теряли, но нам – не находится…
      Нас – не накинут озябшие плечики…
      
      Вроде – на донце, а вроде – и `не жило…
      Шины на льдистом – особо бессильные…
      Мальчик! Неси мне бутылочку снежную –
      нежное – так сочетается с синим…
      
      
      __________________________________________________
      *СБ – стандартное сокращение «Службы Безопасности».
      __________________________________________________
     
      http://www.zbrod.spb.ru/N2/s17.html





      «Пингвин»
      Виктор Верещагин
      
                  Тамаре Петровской –
                  заставившей меня написать это.
 
Да, пингвин… Тема такая.
Вспомнилось вот, к слову.
История из каких-то, ныне совсем уж заброшенных, клетей памяти.
В разгул перестройки, видимо в связи с тем, что народ наш стало уж совсем нечем кормить – отправили наш весёлый пароход, славный БМРТ* «Пулково» ловить ледяную рыбу к берегам Антарктиды.
А точнее, в район острова Южная Георгия.
Как мы туда добирались, это отдельная повесть. Эпопея даже.
Но об этом в другой раз.
Там столько всего было, зараз не осилить. И кончилась она для меня в Британском Королевском Адмиралтейском суде. Единственный мой, так сказать, привод в суд за долгую и безгрешную жизнь.
Не веришь... Ладно, об этом потом.
Теперь о пингвинах.
Ловим мы, значит, «ледяшку», бросаем тралы в тени голубых, в хорошем смысле этого слова, айсбергов и, сами того не подозревая, составляем жуткую конкуренцию всему пингвиньему племени.
И вот представь: ты – пингвин.
Нет, я тебя конкретно обидеть не хотел….
Хотя… Повернись–ка в профиль...
Мда… О чём это я?
Так вот, ты – пингвин.
Пингвин, пингвин. И не спорь…
Ты летишь чёрной молнией в зелёных антарктических водах, рассекая холодные струи крепким, как ятаган, тельцем. И неотвратимо, как аггел конечного моря, настигаешь серебристую рыбью ватагу. Клюв твой напряжён, глаза выпучены, тело вибрирует от наслаждения охотой.
И вдруг, хоп! – с неба валится огромная сетка и уволакивает всю эту радость прямо у тебя из-под носа. Тут расстроишься, однако.
И вот, в горячке погони, многие пингвинята настигали наши тралы и въезжали на них верхом на палубу, как Будённый на Красную площадь.
А там столько новых впечатлений!
Пингвины вообще народ любопытный. Если не знаешь, то ходят они, держась вертикально, совсем, как маленькие человечки, но зато степенно и важно. Английский лорд, а ля натюрель. И вот такой вот гадкой походкой, интуитивно выбирая курс на камбуз, начинают шляться по коридорам парохода.
Почему гадкой? Ну так ходит только начальство самого гнусного пошиба…
И пингвины.
Головка гордо откинута, чтобы уравновесить сытое пузцо, и шлёп-шлёп….Тьфу.
А мы, значит, в каюте у боцмана мирно пробуем «наш ответ Горбачёву», горючую суспензию – «и наше сердце – пламенный мотор!»
Все чинно–благородно. Дверь, как и положено, открыта от духоты.
И вдруг – в коридоре шлёп-шлёп…
Кто не знает, тогда на пароходах межпланетного заплыва водились очень странные зверьки – первые помощники, они же замполиты, из породы бурундуков-барабанщиков. Спать не будет, есть не будет – вот дай ему только постучать. Гадкий зверь. Скунс-сладкоежка. На входе сладко, ну, а на выходе… как говорится – не стой под грузом накопленного.
И вот, значит, мы изготовились к приёму «огненной воды», отмечая тридцать пятую годовщину нашего алхимика-боцмана, а тут – шлёп-шлёп… в коридоре.
Естественно, стаканы ловко метнули за спины… сидим на мокром…ждём.
В проёме двери… невозмутимо… это толстопузое создание…
Пингвин.
Оглядел нас…СВЕРХУ ВНИЗ (как это у него получилось?).
Каганович, блин!
Пьёте, мол, граждане? Ну-ну...
И дальше – шлёп-шлёп. На камбуз.
Мы отходим… говорим о погоде… А глаза у всех в одну точку, на боцманский рундук, где вожделенные запасы хранятся.
Созрели… Местами даже подсохли.
Налили по второй.
Только изготовились.
ОПЯТЬ… шлёп-шлёп.
Опыт у нас уже был, второй бросок за спины произвели слаженно, синхронно. Любо-дорого поглядеть.
Сидим на мокром. Звереем.
В дверном проёме… пингвин.
И хитро так смотрит, сволочь, с ленинским прищуром – мол, что ж это вы, батеньки… обмишурились? И дальше шлёп-шлёп.
С коммунистическим приветом ушел зар-р-раза.
Ну, какие тут могут быть нервы?
Народ сидит, желваками играет; снизу все мокрые, как в пору своей рассветной младости.
И на виновника торжества глядят с нездоровым блеском в глазах.
Мол, как же ты неудачно на свет появился, Петя!
Дрожащими руками разлили по третьей.
Выждали минуту.
Тишина.
Еще минуту для верности.
Наконец, затаив дыхание, направили стаканы, как Гагарина – строго по назначению.
А за дверями… ты угадал – шлёп-шлёп.
И тут наш, в миру великий любитель животных, а сейчас осатаневший, как гималайский вепрь-людоед, боцман хватает свой гад** , и с натужным всхлипом, как последний из спартанцев, мечет его в дверной проем, как в Фермопильский проход.
Кстати, его любящая натура взяла все-таки верх, и потому прицел он взял гораздо выше пингвиньей головы, чтобы не задеть ненароком чудную птицу.
Как раз на столько выше, на сколько выше пингвина был первый помощник капитана, который и принял эту нечаянную радость всем своим лучезарным ликом.
Ревизор. Сцена последняя, обжалованию не подлежит.
С тех пор я к пингвинам отношусь… внимательно.
Как он это всё подстроил – непонятно.
А может, надо было и ему налить, а?
Ладно, вставай, сокол.
Пошли на вахту. Время уже.
Как я судился с английской королевой? Это, брат, завтра.
Ты мне напомни.
 
 
______________________________________________
* БМРТ – Большой морозильный рыболовный траулер
** Гады – это такие просоленные морской водой, и промазученные
рабочие ботинки.
______________________________________________

http://www.zbrod.spb.ru/N2/s19.html




~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
АВТОРЫ НОМЕРА:
~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
Ольга Зверлина  http://stihi.ru/avtor/zolga
Наталья Шмель http://stihi.ru/avtor/nbarilo
Лада Миллер http://stihi.ru/avtor/glebfinn
Сергей Пагын http://stihi.ru/avtor/serghei69
Евгений Молев http://stihi.ru/avtor/greendaos
Ё.Ё. http://www.stihi.ru/avtor/lirika
Катерина Канаки http://stihi.ru/avtor/aksion
Смарагда http://www.stihi.ru/avtor/smaragda
Ксения Бардо http://www.stihi.ru/avtor/roksanna
Графиня Монте-Кристо http://stihi.ru/avtor/contess
Маргарита Белова http://www.stihi.ru/avtor/rita199470
Чен Ким http://stihi.ru/avtor/tsoopir
Серафимов Серёжа http://www.stihi.ru/avtor/serafimych1
Светлана Холодова http://www.stihi.ru/avtor/chulochek
Анука http://www.stihi.ru/avtor/anuka
Дмитрий Ревский http://stihi.ru/avtor/sphinks
Виктор Верещагин http://stihi.ru/avtor/vitus