Тропами предков
нам осталось чуть-чуть подышать над отваром гвоздики.
дождь напоит седины. мы всё принимаем как данность:
богом севера врученный посох. багровый и дикий.
кольт зазубрен, и невод распорот добычей.
льдины крошатся в мел под последним ударом часов.
мне не жаль, просто двери давно на засов.
это древнего племени непогребенный обычай -
оставлять без внимания шелест чужих голосов.
Свидетельство о публикации №109092004300