Здравствуй, Художник...
Я прорастаю всем сердцем в её печали.
Наша игра перевёрнутой цифрой восемь
Жизнь оплетает – лента прочнее стали.
Утро раздразнит солнцем и спрячет его в карман,
Вышвырнет в небо мокрую вату комом.
Знаешь, Художник, тебя же нет, ты – обман.
Есть только осень – в куче листвы за домом.
В пасмурном небе и в прелом запахе дыма,
В лужах, залитых хрупким стеклом рифлёным.
Здравствуй, Художник, кончики пальцев стынут.
Ты же себя почувствуешь окрылённым,
Если я здесь упаду на колени в листья?
Если заплачу, будешь ли ты смеяться?
Ты же до слепоты, невозможно чистый,
Мне же тебя не стоит даже касаться.
Мне же дорога во мглу золотой аллеи,
Где хризантемы пахнут сырой печалью.
Где виноградные стебли ползут, как змеи,
Через кирпич неровной диагональю.
Видишь, Художник, я ухожу всё дальше.
Больше никто ни о чём тебя не попросит.
Мир будет чист: ни истерик, ни слёз, ни фальши,
Только одна бесконечно-грустная осень.
20 сентября 2009 года.
Свидетельство о публикации №109092002877
У меня есть маленький (ну для кого как) бзык -я повернута на живописи. На самой разной, ни к жанру ни к стилю привязки не испытываю, при том, что сама этому не училась никогда, и (хотя рисовать люблю) делаю это довольно плохо.
Поэтому у меня есть второй маленький бзык - я собираю ...Художников. То есть люди коллекционируют марки, значки, открытки, кружки, а я собираю образы Художников из литературы, музыки (ну и из живописи) При этом именно образы (то есть художники реальные, конечно, меня интересуют очень, но я собираю образы). И их очень мало мне попадается, как назло!
У Вас образ довольно интересный, оставленный где-то в осении под чистым небом. Не могу сказать, что в моем сознании он прямо нарисовался. Но он такой воздушно-ирреальный, что я не могу пройти мимо, и не вздохнуть в восхищении...
Можно мне в коллекцию? ;))
Ася Сметкова 30.05.2011 16:48 Заявить о нарушении