Осень в Вечном городе

подборка лирических стихотворений одного отдельно взятого автора
______________________________________
==================================
1. . . Осень в Вечном городе
2. . . Реминисценции лета и света
3. . . Театральный роман. Сцена на балконе
4. . . Аленький цветочек
5. . . Листьев больше нет на клёнах старых...
6. . . Bona fide. – Без обмана
7. . . Лютиковые поля
8. . . В стакане летнего рассвета...
9. . . Сладкий город
10. . Алхимия наших отношений
11. . Сонет о любви цветочницы
12. . Облачная почта
13. . маленькая смерть
14. . Сонет дождливых междометий
15. . Это ли не романтика?..
16. . В плену чужих посадочных полос
17. . Есенинские розовые слоны
18. . Прощальный сонет
19. . Камасутра без анестезии
20. . Код да Винчи
21. . Стомильный сонет
22. . небо мёртвых
23. . Невский сонет
______________________________________





____ Осень в Вечном городе ____

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И дольше века длится день,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И не кончается объятье.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Борис Пастернак, "Единственные дни")


“Desidera?” – ты говоришь –
И улыбаешься... – Зачем?..
Лемуры туч над лесом крыш
Задрали длинные хвосты.
В который раз я потерял
От сердца ключ. Из темноты
Подушек-пледов-одеял
Комар назойливо запел.

“Ritornero!” – не говорю,
Но корчу рожицу. – К чему?..
И что за дело сентябрю
До наших – будущих – разлук?
А я сказал уму: “Прощай!” –
И сердце вновь ушло из рук.
Малина, градусник и чай
Здесь имитируют тюрьму.

“Arrivederci, Roma!” – вот
И подошла пора простить...
“Mi scusi, no!” – В ответ плывёт:
«Нет, я не Рома, я другой,
Ещё неведомый, избранн...»
И долька месяца – с тоской
Многоэтажных икебан
Сливается. И сны – просты.

И мы не можем разорвать
Кольцо зациклившихся тем,
И возлагаем на кровать
Венки сплетающихся тел.
И – совершенно всё равно,
Кто нас придумал и зачем...

И входит ночь через окно...
И дольше века длится день.





_________ Реминисценции лета и света _________

Где-то на задворках лета – воздух тёплый, пахнет речкой...
Там меня целует Света, и целует – бесконечно.
Мне, из этой дали глядя, виден каждый её волос,
– (память с трезвостью не ладит) –
каждый вздох её.
А голос – мягкий и такой желанный –
проникает, и под рёбра трансплантирует мне – (странно!) –
что-то внутрь... 
Сорвал бы с одра смертного – таким вот тембром.
А касанье её пальцев посылает мои нервы в транс,
расправив, как на пяльцах...
Я и сам не понимаю, даже глядя из сегодня,
как я выжил... как – по краю смог взбежать – по жизни сходням.
А она осталась – в свете, 
. . . . где травы прогретой запах,
. . . . . . . . . где кукушек сонный лепет,
. . . . . . . . . . . . . . . где не наступает – завтра...
И теперь я ясно вижу, что и сам остался где-то,
где нас сонный зной колышет... –
на задворках   т о г о   лета.





____ Театральный роман. Сцена на балконе ____

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Я, хорошо знающий театральную жизнь Москвы,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . принимаю на себя ручательство в том, что ни таких
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . театров, ни таких людей ... нигде нет и не было.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Михаил Булгаков, "Театральный роман")

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Но что за блеск я вижу на балконе?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Там брезжит свет. Джульетта, ты как день!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Стань у окна, убей луну соседством...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Вильям Шекспир, "Ромео и Джульетта", акт II, сцена 2)


“Привет!” – И сцены розовый торшер
Внезапно твоим голосом расцвечен.
Моя программка падает в партер –
С балкона... Вид твой – сладок и беспечен.

“Давно!” – Я в самом деле удивлён,
Тебя на matinee случайно встретив.
Но твоих юбок чувственный шифон
И линии колен – уже заметил.

“Ого!” – На круглом, шёлковом плече
Я палец свой просунул под бретельку,
И в ухо прошептал: “Ну, ты вообще...” –
Успев на грудь твою взгляд бросить мельком.

“Смелей!” – Вот этот новый обертон
Я в голосе твоём ещё не слышал –
У самого начала тех времён,
Где музыка нежней, и небо – выше...

“О, да!” – И мы, как две головки лун,
Цветём над сцены розовым торшером...
И снова мир таинственен и юн, –
Как миллионы лет до нашей эры.





____ Аленький цветочек ____

Если я придусь тебе ко двору
В этом мире полоумных надежд,
Где мы начали друг с другом игру,
У меня появится – брешь...

И от этой бреши – мои
Стены задрожат и падут.
И откроется родник. И ручьи,
Может быть, из глаз потекут...

И уймётся нервная дрожь,
И умножится в крови моей жар,
И, наверно, стану похож –
На того, кто в грудь воткнул мне кинжал.

И тогда тебе расскажу
Всё, что только знал и не знал.
И откроюсь, и ещё – покажу
Облик свой в водовороте зеркал...

Ну, а если не придусь ко двору,
То – не спрашивай: “О чём, мол, грустишь?..”
Просто выдай с прокаином иглу –
И пообещай, что простишь.





___ Листьев больше нет на клёнах старых... ___

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сам себе казался я таким же клёном,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Только не опавшим, а вовсю зелёным.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Сергей Есенин)


Листьев больше нет на клёнах старых, –
Голая кора и снег на ветках.
Неба низкого пломбир усталый
Сладко давит на грудную клетку.
Я сегодня свет не зажигаю,
Буду допоздна сидеть в потёмках.
Спросишь ли, во что и с кем играю?..
Не наскучит – вечно быть ребёнком?..

– Не наскучит. Впрочем, и не спросишь.
За окном – полночные лисицы
Тявкают на звёздной пыли россыпь,
Им сегодня, как и мне, не спится...

Я подброшу в темноте монету:
В небо улетит – и не вернётся.
Старым клёном в ожиданьи лета
Я замру... – И, может, улыбнётся
Мне удача?.. Из твоих – прозрачных –
Глаз, что распахнули в небе тучи,
Одинокий и такой щемящий
На кору мою прольётся – лучик...





____ Bona fide. – Без обмана ____

Заполнен серебряной дымкой
С весенней листвы ароматом
Тот парк, где – расколотой льдинкой –
Звенит наше «больше не надо!»
Не надо нам больше встречаться,
Не стоит продлять эту боль, и
Не следует – ждать, изменяться...
Ура! – Отпускаем на волю
Друг друга.

Набухшие почки
Стремятся, как вены, раскрыться.
От ветра трепещут листочки,
Мелькают прохожие лица...
Там маленький солнечный зайчик
Несётся стремглав через парк, и
У клумбы ревёт толстый мальчик,
Ему обещают подарки...

Какие-то бегают дети, –
Играют во что-то, наверно.
Тепло и чудесно на свете.
Зачем же на сердце так скверно?..
Там ты по дорожке уходишь,
Весь мой и окутанный солнцем.
Не плачу. Смеюсь я, – и то лишь
У глаз не темнеть чтобы кольцам.

И жду, что – вот-вот обернёшься...
Но нет!.. Ты на память нанижешь.
Честнее, чем я, засмеёшься...
И я так отчётливо вижу
Весеннюю эту картину
В зелёном плетении кружев,
Где я – не кричу тебе в спину:
– Ты нужен мне!
– Нужен мне!!
– Нужен!!!





______ Лютиковые поля ______

За окном который день вьёт пурга,
небо от земли – поди отдели!..
Отделил... – зачем-то пришёл назад,
отнимая пяди моей земли;
мне – напоминанием о любви,
что полями лютиков расцветала...
Всё напрасно, милый мой! – не зови,
склеивать разбитое – смысла мало.

Я реанимированную жизнь
не сложу послушно к твоим ногам,
и мои, тобой опутанные, мозги
не покатятся – катушкой – вниз, под диван.
Видишь?.. – зрению приходится помогать
– (доминанты чувств, прошу, не буди!) –
узнавать – ужасного, умного сверх-врага,
ничего не оставляющего в груди.

Пусть ей вспоминаются по ночам
лютиков поля, пикники с тобой, –
поздно! – выбор сделан не сгоряча:
безнадёжный мир лучше добрых войн.
...И опять я понимаю, что никогда
ярко-жёлтыми головками не гореть...
И опять – уныло плывёт среда,
и опять мне хочется.........





____ В стакане летнего рассвета... ____

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – Как больно, милая, как странно,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Как больно, милая, как странно
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Раздваиваться под пилой.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (А. Кочетков, Баллада о прокуренном вагоне)


В стакане летнего рассвета
Желток сварившегося солнца...
И ты сидишь в короткой майке,
И я – на двадцать лет моложе.
Мы можем вдаль нестись, за ветром,
Смешаться в доме у Облонских, –
И не висеть полночи в Скайпе,
Пока не зеленеет кожа.
Как больно, милая, как странно –
Расслаиваться на фрагменты
Давно забытых слов и звуков,
Прикосновений тёплых пальцев...

Когда живёшь в различных странах,
Ешь тьму растительных ферментов, –
Какая может быть "разлука"?!
Пониже опусти забральце,
– (Кольчужка больше не налезет
На располневшие бочины) –
Зато мечей – с излишком хватит, –
Десертных, рыбных и для сыра...

Все, кто из грязи вылез в князи, –
По бессознательным причинам
Ждут, как анчоусы в салате,
В своих трёхкомнатных квартирах,
Когда распустится – бутоном –
Рассвета лилия-ароид,
И потекут людские лица –
Потоком вредных насекомых...

Прозрачный серп луны утонет
За лепестками новостроек.
А гром и дальние зарницы
Не потревожат – невесомость,
В которой мы парим, качаясь,
В лагуне сбившейся кровати,
И половинки круассона
Жуём, – взлохмачены, раздеты,
Порой без кофе и без чая...
Ведь счастья – всем на свете хватит –
В желтке сварившегося солнца
В стакане летнего рассвета.





___________________ Сладкий город ___________________

Город, засыпанный сахарным песком, осторожно вторгается в душу.
В нём шрамы моих вёсен уверенно стучат туфельками красными.
В нём юноша живёт – со снятой кожей, но до чего несносен, до чего несносен!
Глаза его меняют цвет от настроения, принимая оттенки самые разные.
Город, где нет серебра у висков, – отчего я войти в него трушу?
Почему мне так сладко смотреть издали –
И твердить: "Я такой же, другой – но такой же, иной – но всё тот же самый"?..

А кто, спрашивается, знает – какой "такой"? Слова напрасны, всегда напрасны.
Смехотворны, когда речь заходит о времени.
Его режущая десятиминутная кромка – всё реже проходит мимо,
Не снимая положенной стружки.
Видишь дорожки в парках? – далёких солнечных кошмаров продолжение –
Пусты и устланы листьями опрятно.
В их плену что-то кружит, кружит, кружит, кружит...
Это такой простой лабиринт. Простой и безвыходный лабиринт.

Оставь меня здесь. Или забери. Но сначала оставь. Забери, забери! –
С дождя пипетками. С бабочками ночными.
Светлые веснушки усыпали землю оплывающим свечным воском.
Этот город, засыпанный сахарным песком, лежит внутри, а я – снаружи.
А вокруг – лет разбухших несколько десятков. –
Два? три? пять? А может, все восемь?..
Вот уже и на солнце редеют пятна.
Город в руинах, разрушенный город. Город, который невозможно разрушить.

Единственное место, где я хочу находиться, – откуда не надо возвращаться обратно.
Место, где моё сердце поёт – так невероятно высоко-высоко-высоко!..
Город, который любит меня, но – почему он со мной никогда, никогда не дружит?
Город, где ты каждый день просыпаешься с улыбкой.
И смотришь – на меня, на меня, на меня! – и шлёпаешь ко мне босиком.
Город, построенный из иллюзий, – он реален, но с моим настоящим несопоставим.
О, как он мне нужен, как до смерти мне нужен!
Город, где ты поутру не становишься чьей-то мечтой – бесплотной и зыбкой.
Сладкий город, который никогда не сможет стать моим. Никогда не будет моим.





_______ Алхимия наших отношений _______

Дождь пальцами ощупывает лица, как слепой,
Прозрачными бороздками стекает по стеклу...
Я снова говорю тебе: “Не уходи, постой!”
И вижу: удлиняются – горелками Теклю –
Размытых окон контуры... Ретортой – неба ковш
Завис – и дистиллятом поливает всё вокруг.
Ты хороша безумно, – так, что глаз не отведёшь.
Кто я тебе теперь?.. – Не враг, не boy-friend, и не друг...

Промокшие кусты примятых ветром чайных роз
Без споров отдают свой цвет – растущей темноте.
Ты молча ждёшь, когда я соберусь задать вопрос.
Я молча жду, как ждёт танцор партнёршу в фуэте...

И время истекает – флегмой из разбитых колб,
Неосторожно сброшенных Алхимиком-Творцом.
Смятение и тяжесть превращают меня в столб:
Чтоб задавать вопросы здесь, быть нужно – храбрецом!..
Затерян в межпланетной пустоте ответ. Когда
Домой вернусь я, то пойму – мгновенно и без слов...
Лишь в телефонной трубке тихо плещется вода,
Да ветер обрывает лепестки ночных цветов.





___ Сонет о любви цветочницы ___

Тюльпанов волны, брызги фризий,
Стекающая пена роз,
Фиалки – цвета летних гроз,
Стрел гладиолусов капризы...

Каскады кремовых нарциссов,
Как море спутанных волос, –
Мимозы ветви... Лилий воск
Под фритиллярий лёгким бризом...

Моя цветочница! Разлука
Не будет долгою, – всего лишь
Недели три. Тяну я руку

К тебе – в цветах и криках чаек...
Но твой корабль уже отходит... –
………………………………….
Непотопляемый Титаник.





_____________ Облачная почта _____________

Чтобы выиграть время – не парься, обратный билет
можно взять через день, а пока – всё и так хорошо.
На твоей обескровленной редкоземельной земле,
видишь, – облако вдаль улетело...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . но поезд пришёл.

...Это всё началось так давно, что не вспомнить уже,
кто придумал – друг другу послания на облаках
отправлять.
На тебя с книжных полок глядят – Беранже,
Мирабо, Бомарше и Расин. Ты глядишь – на закат,
формируя из облака топологический принт,
сохраняющийся в атмосфере не менее двух
лунных месяцев. Смогут ли расшифровать – что внутри?..
Ты отправишь ещё одно – завтра, с подсказкой.
Потух
горизонт, полыхавший, как твой несгораемый сплин.
Тени прошлого цепкие пальцы сомкнули у лба.
В силу выбора верить легко – наблюдая с Земли,
а потом, улетая с неё, – понимаешь: судьба.
Отчего – умостясь на коре, словно гордый червец,
не попробуешь прошлое собственноручно распять,
попытавшись вернуться – туда, где в высокой траве
золотится на пне урожай многоствольных "опять"?..

Ты на дальнем вокзале впустую прождёшь – столько лет,
уклоняясь – от новых знакомств, интересных работ,
бесполезно сжимая в руке свой обратный билет...
Нужный поезд отменят.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . а облако, всё же, придёт.





_________ маленькая смерть _________

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ...А мне – тринадцать лет.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И – представляешь? – я тебя не знаю.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Елена Бондаренко, "Станция Нежность: попытка оправдания?")


заснеженный, похожий на метель,
но всё-таки горячий – до истомы,
я забежал – и лёг к тебе в постель...
и моментально оказался дома.

любовь, как символ – сдвоенных цепей.
и бездны неосознанных желаний.
и пульса учащённая капель –
покуда сердце таять не устанет.
вкус тайны раскрывающихся губ,
жар рук, меня отчаянно обвивших,
тепло долин и солнечных лагун,
цветок укуса в сладком соке вишен...
о, маленькая смерть!.. – и серафим,
протягивающий ключи от бездны.
и голос, переставший быть моим...
и... – вынырнем ли оба на поверхность?..

и наконец, спустя пять тысяч лет,
как устрицы за ойкумены краем,
мы – медленно – в себя впускаем свет...

и – представляешь? – я тебя не знаю...





___ Сонет дождливых междометий ___

Мы завернулись в шершавое небо,
Тесно прижавшись, шептались, как дети,
Слепо доверившись – (именно ‘слепо’!) –
Ласкам друг друга... На целой планете

Нет больше места уютного, где бы
Этот поток дождевых междометий
Нас промывал, как стихи Миларепы.
Вытяни ноги, позволь мне согреть их.

Сидя вдвоём в темноте, мы могли бы
Прикосновения сделать цветами...
Гончие псы, скорпионы и рыбы

Будут следить – из-за розовой тучи...
Скоро мы вдохи считать перестанем,
Вечно любимый случайный попутчик...





_____ Это ли не романтика?.. _____

...И ты под утро мне приснишься –
С прохладной шелковистой кожей,
С ложбинкой возле поясницы...
Себе дороже.

Воспоминания ерошить,
Сквозь сны проваливаясь – глубже...
Нет, представлять тебя хорошей –
Совсем не нужно.

Что хочешь делай, – не разбей лишь
Гербарий, памяти страницы.
И ты, конечно, пожалеешь... –
И мне приснишься.

Прости-прощай, о, храбрый воин!
Твои – глаза, ладони, губы...
Я не бегу, хотя и волен.
И это глупо.

Твой вид всегда ошеломляющ.
Захватишь в плен чудесных ножек...
И – хладнокровно расстреляешь.
Я верю, сможешь.





_____ В плену чужих посадочных полос _____

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Если нет никого, тогда,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . может, с неба прольётся вода?..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Если нет никого, тогда
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ветер может запеть в проводах.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Если нет никого, тогда
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . могут – вдруг – прорасти цветы...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Если нет никого, тогда,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . может быть, это просто – ты.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ( ЧГ )


Из неба розовый сочился экссудат:
в нём шпили скальпелем надсёк хирург-закат,
и я ладонью защищал свои глаза,
не будучи уверен, что сказать
успею – до наркоза – что здоров.
О, видел я таких поспешных докторов!..

А свет струился под пролётами мостов,
пытаясь убедить, что я готов
для операции... И, разрезая вдоль –
косыми тенями – мне жизнь напополам,
рукою тёплою всё шарил по углам –
тех тайников, в которых прячут боль...

А ветер всё старался, и писал
– (ему весь день сегодня не спалось), –
и взять пытался сложный интеграл
на белизне пустых посадочных полос.
И профиль твой из облака кроил,
макая пальцы – за отсутствием чернил –
в залива Финского расплавленный металл... –
и вновь чертил, без балеринки и лекал.

Да, я бы тоже осторожно целовал,
стараясь делать вид, что не всерьёз;
как он – неся дожди свинцовых слёз,
как он – твоё дыханье бы вдыхал...
Счастливец-ветер!..
Бог мой, как бы я играл
с твоими прядями взлетающих волос! –
.........................................................
зачем-то прочно, – н а в с е г д а – застряв
в плену  ч у ж и х  посадочных полос.





______ Есенинские розовые слоны ______

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Восемь тысяч голубых презервативов
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Я в аптеке накупил однажды летом...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А сейчас – на горло осень наступила.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Письма шлю я...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ....................и уже не жду ответов.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ( ЧГ )


А ведь помнишь?.. – оба мы хотели
Эту нить зачем-то продолжать.
Разрывали, связывали,.. верили...
Больше места нет – (увы!) – узлы вязать.
Отчего же больно так, когда
Говоришь, что больше жизни меня любишь?
Почему так хочется – поглубже
Утонуть в осенних тёрпких холодах?..

Для чего – часы, недели, дни
Убегают так легко, бездумно, быстро?
Порванным рябиновым монистом
Рассыпаются по осени они...
И откуда прилетают эти тени,
Угнездившиеся на моём лице,
Когда иду – в очередное воскресенье –
С друзьями оттянуться я, как все?..

Твой голос – в сны мои плывёт,
скользит украдкой...
– (Ведь не о чем с тобой нам говорить!..) –
Я телефонную тоску, как чай несладкий,
Пытаюсь, к трубке не притрагиваясь, пить.
Я ум теряю, как листву – берёзы.
Пусть моей логики посылки не верны...
И вдаль бредут со мной – есенинские розовые,
В рифму говорящие – слоны...

Я разуверился когда-нибудь понять,
Как мир способен быть – пустым и сложным...
С тобой заговорить, тебя позвать –
Не просто тяжело, а – невозможно.
И кажется в который раз, под вечер,
Что будут повторяться – вновь, опять –
Все наши солнцем переполненные встречи,
Лишь стоит только перестать...
дышать...





_________ Прощальный сонет _________

Прощай!
– Нет, это не объятия в передней,
Не “до свиданья”, тихо брошенное в спину.
Подумай, – надо ли вообще искать причину
Того, что встреча вдруг становится – последней?..

Прощай!
– И рвутся струны долгой, многолетней
Привычки сердца... Дай – в последний раз окину
Тебя я взглядом!.. – Эту ценную картину
Продать не сможет моей памяти посредник.

Прощай!
– Прошла пора сумятицы и бредней.
Вдруг стала ближе одиночества черта.
Шероховатости общения – заметней...

Прощай!
– А дальше?.. – Неизвестность.  П у с т о т а...
И – исчезающий край солнца в небе летнем –
Едва заметным взмахом рыжего хвоста.





________ Камасутра без анестезии ________

Почему зима в твоих объятьях прячется?..
Распорядком строгим точный шаг твой вымерен.
Оборвётся сердце, стукнет – дохлым рябчиком...
Я не Феникс, ты – не птица-Сирин.

Возрождаясь – то ветвями ив и сосен,
То простыми однолетними растениями, –
Я вернусь к тебе, пока ещё не поздно,
Пока небо светит зорями весенними.

Этот зыбкий миг нечаянного счастья
На изломе протянувшейся недели...
Взгляда луч прожёг рангоут, режет снасти...
"Соло"-плаванья смертельно надоели.

Обречённые на рай... – Всё прорисовано
Здесь на стенах. В масках у стола – врачи...
И сапёр какой-то – малообразованный, –
«ФСЁПРАВЕРИНА: МИНЕТ» изображающий.





_________ Код да Винчи _________

втолкнув вовнутрь, нас заперли на ключ,
сказав: теперь-то мы тебя научим
не убегать в страну багровых туч
и не скакать по непролазным кручам,
не петь куплеты неизвестных слов,
не пачкать тиной форменное платье,
не верить кавалерам, что любовь
венчается пыхтением в кровати!

...они не знают тайн нездешних вод,
не ведают секретов горних кряжей
и долов, где безгрешность не живёт,
куда все тропы сходятся – однажды.
убеждены: желают мне добра,
искореняют то, что их пугает,
всё чаще вынуждая меня врать...
их поджидает истина – другая.

во тьме взойдут не-райские сады,
– окулировкой на дичке подвоя, –
чтоб вырасти и принести плоды...

они ещё не знают, что нас ДВОЕ.





______ Стомильный сонет ______

Зелёные огни "кошачьих глаз",
Летящая навстречу полоса...
Мой дальний свет помедлил – и погас,
Успев на небе росчерк написать.

Рубины хвостовых огней сейчас
Мне кажутся плывущими назад...
Я догоняю их, в который раз,
И двигатель мой – сонная оса...

А информационные щиты
Напомнят мне, мотающему срок,
Что должен благодарным быть судьбе –

За ночи, автобаны и мосты...
И за бинты оборванных дорог,
Что не ведут – ни к сердцу, ни к тебе.





______ небо мёртвых ______

ты вспоминаешь все её черты,
на небо мёртвых глядя по ночам,
забывший – под покровом темноты, –
что никогда такую не встречал.

на небе мёртвых – полная луна
висит, как губка, впитывая боль...
ты звал – она пришла, совсем одна.
совсем одна, наедине с тобой.

осмелившись ей заглянуть в лицо,
простив себя за всё – и ей простив,
поймёшь: бессчётно множество концов
в пределах бесконечного пути.

и осознаешь, в чём твоя вина,
и то, что нет спасенья вне её,
зане – земля у нас всегда одна,
а небо есть у каждого своё.





_______ Невский сонет _______

Наш поцелуй был смазан – взглядом
Случайных утренних прохожих.
Зачем всегда одно и то же
Я говорю, когда ты рядом?..

Нет, ты не станешь мне наградой, –
И вереницы дней похожих
Протянутся назад... Но сможет
Для нас Нева служить – преградой.

И я ложусь на ветер телом,
Как будто вверх летящий мячик,
Оглядываясь без конца –

Туда, где ты стоишь на белом,
На льдинки глаз твоих горячих
И крыши Зимнего дворца.





_______________________