Мастер

До чего же мне мила
Та блестящая пила!
Её папа не даёт,
Видно очень бережёт.
Вот бы мне её добыть,
Чтобы вволю попилить!
Папа ящик не закрыл,
И пилу я раздобыл.
Стол качается немножко -
Подравняю ему ножки.
Ножки в лаке, лак - противный,
Но характер мой - спортивный.
Я упорно налегаю,
Дело выйдет, полагаю.
Что-то стало получаться,
Всё, не будет стол качаться!
Я старался, я весь взмок,
Отпилил я кругляшок.
Кругляшок ужасно цепкий,
Он качается на щепке.
Я его тянуть пытался,
Но он всё не поддавался.
Чуть сильнее потянул,
И … пол ножки отщипнул!
Вдоль пол ножки - не  беда,
Главное - была б длина.
Ставлю стол - он не стоит,
А качается, кряхтит.
То ли стол не так поставил,
Ногу что ль не ту убавил?
Подпилю тогда другую,
Как бы выбрать мне какую?
Эта, вроде всех длинней,
Подпилю её скорей.
……..
Ох, устал, весь день  трудился!
Своего я всё ж добился -
Пол в колёсиках из ножек
И опилок много тоже,
Но зато стол неподвижен,
Хотя очень он унижен.
Папа мне сказал сурово:
Стол построишь теперь новый.
За пилу, что взял без спроса -
Наказанье, без вопросов!
А вот то, что нету ссадин,
То, что спил довольно ладен,
Что пилить ты научился,
Ты порадовал меня.
Будешь мастер, как и я!