Он же будет хотя бы иногда писать мне письма?

Говоря о нём плохое, хотя, может быть, правду,
Они делают больно мне. Обрезают крылья.
И с землёй равняют мою веру. Равно
Как и я сама, она становится пылью.
Тогда мир начинает весь пахнуть гвоздиками,
Лилиями, ванилью, облепихой, хвоей***...
А часы на стене всё также тикают-тикают...
Шёпотом... Шёпотом...
Волки
В лесу
Неустанно
Воют
А я вытираю руки - в крови по локоть -
Достаю из кармана маятник с рубином,
Отрезаю кусочек его старого фото.
Мажу соком рябины**.
Всё пройдёт, улетучится, испарится...
Моя кожа покроется метками боли.
Жаль только, что вместо прекрасного принца
Буду жить в башне с противным троллем.
Зато не будет больше смерти, выселок,
Междоусобных кровавых войн.
................................................
Он же будет хотя бы иногда писать мне письма?
Когда волки
В лесу
Неустанно
Воют

Photo by me
**
Обряд возвращения
***
Запах гвоздик - смерть,
Лилии - лицемерие,
Ваниль - ложь,
Облепиха - ненависть,
Хвоя - неуверенность.