Свои миры он создавал
И взмахом кисти убивал.
Полны картины его смысла,
Из красок сотканные мысли…
Порядка тысячи он лет
Давал палитрой свой ответ
На те вопросы от богов,
Что горячили его кровь.
Но жизни кончилась поэма -
Ушли все боги из Эдема,
Забыли бренный этот мир,
И рухнул под ноги он им.
Старик остался в тишине,
С самим собой наедине.
Без вдохновения богов
Не будет на картинах вновь
Рассвета алого зачатье
И кровь солнца на закате,
И природы зимний сон
Не нарисует больше он.
И лишь еще одну картину
Оставит рухнувшему миру -
У жизни долгой на краю
Он нарисует смерть свою...
Последняя Картина
© Copyright: Дмитрий Рунов, 2009
Свидетельство о публикации №109091902865
Свидетельство о публикации №109091902865
Рецензии