Чёрной вязью рассыпаны строки...

Чёрной вязью рассыпаны строки на белом как мел листе. Помнишь, были мы раньше "те", а теперь - давно уже "эти", так давно - только леший знает, сколько жизней на этом свете прошло. И дорог не счесть как и раньше, а, впрочем, ладно. Нам не скоро "дышать на ладан", значит можно и не считать, на нас всё равно хватит.

Будем жить, и всё ещё будет, и будет расти трава, и мы, пусть едва-едва, но и мы ведь расти будем. И, посмотришь, как через год - эй, ты, нечисть, год - сколько жизней? - ты мне скажешь опять: "А ты так изменилась!" А значит, не будем и тут подводить итог.

Это правильно, каждый миг - мы уже не "эти". Это правильно, знаешь, я думаю, так и надо. Всё меняется - мысли, манеры, взгляды, но важнее одно - и важнее всего на свете - наше сердце, душа, не меняется. Пусть болит, пусть ты завтра умчишь на Крит, а я - буду слушать ветер, это всё не важно.

И пройдёт ещё много лет, и пройдёт бездна мнгновений, я останусь всегда осенней, и в душе будет жить рассвет. Ты же будешь всегда весёлым, с солнцем в тёплых своих глазах... я не знаю, как всё сказать, только знаю - ты и тогда будешь меня понимать.