Пора листопада

Приходит – уходит.  Движенье времён
похоже на краткий, несбывшийся сон,
что так и не сделался явью.
Судьба, точно книга.   Странички – года.
Мелькают всё чаще, так зреет беда
в любви эпилога к заглавью.

Любовь безответна, груз давит к земле.
Кружится мечта на подбитом крыле,
твердя, что ещё полетаем.
А осенью странно тихи вечера,
негромкое дело глядеть во вчера,
страницы былого листая.

Там много знакомых, потерянных лиц,
там блёклые сцены встают со страниц
и сердце даёт перебои.
Иные события, новая суть,
а то, что мелькнуло, уже не вернуть
и это зовётся судьбою.

Для памяти наши пределы тесны,
она заполняет осенние сны
и смотрится в небо, как в море.
И эта промытая, зыбкая даль
дарует возможность сменить на печаль
безмерное, чёрное горе.

Пора листопада с душой в унисон,
похожа на краткий, несбыточный сон,
что с явью не в силах тягаться.
Мелодия плещется подле виска
и музыка эта столь сладко горька,
что пёстрый наряд декораций

нисколько не режет, но радует глаз.
Судьба, точно книга.  Столь краток рассказ,
но сколько вмещается, чудо!
В нём встречи, разлуки, нетленное, тлен,
канвою проходит нелепый рефрен,
«Во веки веков не забуду!»

В пустых обещаниях вязнет язык.
У Времени – вечность.  У Памяти – миг.
Но с сердцем она неразлучна.
Пора листопада и строк о былом,
где грусть вытесняет тревогу со злом
и падают листья беззвучно...



                Галине Гедрович на «Когда проходит лето»
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=22993