Летят года, и осени посылки
Спешат к порогу моему,
Дорожкой, что помечена листвою,
Приходит чувство неподвластное уму.
Пока тепло, пока дожди не мучат,
Пока роса не стынет по утру,
Я все намёки осени любимой,
Не разумом, душою соберу.
Замечу у берез виски седые,
Как дикий вьюн краснеет от стыда,
Что в сад чужой пробрался этим летом,
Резвился и тянулся не туда.
То крепнет ветер и гоняет тучи,
То вдруг уляжется, едва дыша,
И лист, что сорван им с верхушки клена,
К земле танцует не спеша.
Палитра красок богатеет,
Размах оттенков глаз заворожит,
Так спелость силу набирает,
А серость от нее бежит.
И относительно любых теорий
Все замереть на миг сейчас должно,
Чтоб я услышала мелодию покоя,
И приняла ее, коль это суждено.
19.09.09
Моя пора
© Copyright: Вероника Ше-Кир, 2009
Свидетельство о публикации №109091901256
Свидетельство о публикации №109091901256
Рецензии
Палитра слов и звуков, столь живых,
Как, если бы услышал их я в реале...
Волнующе прекрасен твой язык,
Желаю, чтоб уста не умолкали!
Виктор Мурзин-Гундоров 19.09.2009 17:17 • Заявить о нарушении
Как, если бы услышал их я в реале...
Волнующе прекрасен твой язык,
Желаю, чтоб уста не умолкали!
Виктор Мурзин-Гундоров 19.09.2009 17:17 • Заявить о нарушении
Я не молчу, порою так бывает,
Что просто сочиняю "про себя",
И в воздухе гармония витает,
И рифмою дурманна голова.
Вероника Ше-Кир 19.09.2009 22:54 Заявить о нарушении
Что просто сочиняю "про себя",
И в воздухе гармония витает,
И рифмою дурманна голова.
Вероника Ше-Кир 19.09.2009 22:54 Заявить о нарушении