От старого шрамы кривы, белы.
Единственный способ - пронзить их снова.
Ужасные боли моей килы,
Кричащие дурно и зло покровы.
Выживший в тысячи катастроф,
Глотавший лезвия разных слёз,
Я жить бы хотел по законам строф,
Но доктор устал, ничего не привёз.
Мне не плюнуть на каждого, нет слюны.
Куда ни сворачивай, тыл беззащитен,
Бегут мечебивневые слоны
По плотным платформам печатных литер.
Капает в чашку и на листы.
Спину закроешь, когда упадешь,
Но смерть означает конец красоты,
Отречься - удел несвятых святош.
Это выдумка, праздник для карт чудака,
Только он на меня не похож животом.
У меня дребезжит рука,
Переласканная котом.
Тыл
© Copyright: Михаил Рыбин, 2009
Свидетельство о публикации №109091901249
Свидетельство о публикации №109091901249
Рецензии