О.М.
В густой,чернильной тьме,изнаночно-белы,
Как спины чёрных крыс,равняются валы.
И глохнет небосвод.И в сумраке тяжёлом
Застыл портовый кран огромным богомолом,
Нависнув над хребтом расколотой скалы.
Отходит теплоход.Огни,огни,огни
От берега бегут в тоске совокупленья.
В искусственной ночи теперь кишат они,
Зашитые в мешок земного притяженья.
Уже неразличим береговой гранит.
Стираются следы известняка и мела,
И море-душегуб старательно хранит
Ворованную соль дыхания Гомера.
Смерть поэзии
© Copyright: Семен Заславский, 2009
Свидетельство о публикации №109091808014
Свидетельство о публикации №109091808014
Рецензии