Пьяница

Стояла водка на столе,
с закуской разной и приправой.
А в кабаке, а в кабаке –
танцуя, прижимались пары.
Была ли ночь? А ночь была!
Вот это да! Я славно выпил!
И видно, утонул до дна,
сопротивления не встретил.

А может быть она ждала,
когда в угаре пьяном рухну.
И молча под руку вела,
ждала зараза – я потухну.
Сознанье вон, а тут она,
заботлива, нежна, бесстыдна.
И не любовь, и не жена,
я слишком пьян и мне обидно.

Я даже «кыш» сказать не мог,
раздетый ловкими руками.
Я не хотел, да я б не смог,
я  шевельнуть не мог бровями.
И хорошо ещё, что так,
в чужой квартире, не в кювете.
Её винить – какой дурак,
я сам за всё, за всё в ответе.

Сидел бы дома, пил бы чай,
смотрел бы «телек» на диване.
Тебе же подвиги давай,
да в жизни, а не на экране.
И вот он, подвиг твой живой,
лет двадцати, что ж, очень мило.
Она, совсем не торопясь,
тебя ничем не наградила.

А может – просто пожалела
и на себе тебя несла.
И одного тебя хотела,
а, может быть, и жизнь спасла.
Всё это стыдно и смешно,
всё это горько и обидно.
Забыть такое не дано,
и мне по-прежнему, так стыдно.

25.01.2006