Игла

В той, старой, сказке, про Кощея,
Чья смерть запрятана в яйце,
Намек на то, как мы болея,
Ютимся робко на крыльце…
Томимся мы у входа в Вечность,
И в мыслях носим свой финал,
В яйце, иль в клетке, там конечность,
А жизнь лишь только аванзал…
На скользких мраморных ступенях
Под солнцем, в дождь или в пургу,
Как тени многих поколений,
Мы ждем и ждем свою судьбу.
Шагая вверх, толкаясь вправо,
Мы все стремимся только вниз,
Где ждет уверенно расправа,
Иголки тоненькой каприз…
Она указывает точно
На зарождение причин,
Откуда мчится импульс мощный,
В своем броске  неодолим.
И понимаем мы, болея,
Как в тонкой белой скорлупе
Игла микробного злодея
Указывает путь себе.
И, продираясь через кальций,
Клевком смертельным изнутри.
Она не думает ломаться…
Не сказка – быль! Черт, побери!
И, задрожав, ступени жизни.
Припомнив про холодный пот,
От самой верхней, и до нижней,
Преобразуются в блестящий лед…
И время бег свой ускоряет,
Неразличимо уж лицо…
Игла с разгона пробивает,
Взобравшегося, на крыльцо.
И он, как бабочка в морилке,
Уж не дрожа, не шелестя,
Забыв, что и не жив курилка.
Летит по льду, рекордам льстя…
И, вот, он сказку сделав былью.
Преодолел легко простор
И став сухой дорожной пылью…
Себя с ступеней жизни стер!!!
10.07.09