Дедушка Шура

Александром назван я в честь деда,
Что в тридцать седьмом из дома взят.
Так и сгинул он в тюрьме бесследно,
Что с ним, где? Архивы все молчат.

Чуть лишь кто к калитке прикоснулся,
Хоть был мал, но возглас помню я –
Боже, мой Шура вернулся!
Вскидывалась бабушка моя.

В те года она была красива,
И хоть не хватало мужиков,
Бабушке частенько приходилось
Вразумлять немилых женихов.

Верю, – в вас огонь любви проснулся,
Но поймите прозу бытия.
Вот представьте – Шура мой вернулся,
Ну скажите, – кем была бы я?

Документ вручал чекист угрюмый,
Не мигая ей глядел в глаза.
Реабилитированный умер,
Но когда и как узнать нельзя.

Днем она в кулак сжимала чувства,
Но, проснувшись ночью, слышал я.
Может врут? Ах, хоть бы он вернулся.
Всхлипывала бабушка моя.

Наша жизнь, друзья, простая штука –
Мчит, в ушах бубенчиком звеня.
Вот и подарила дочь нам внука,
Вот и дедом сделала меня.

В горле ком слезами обернулся –
Бабушка не дождалась моя,
Дедушка Шура вернулся.
Дедушка Шура – это я.