Размышления, навеянные, созерцанием песочных часов

Однажды, роясь в старых сундуках, сбежав от дел, бесцельно и упрямо, себя застиг я в этом царстве хлама с предметом нестареющем в веках.
Я был настроен философски видно, и, водрузив, находку на комод, считая это место самым видным, пред ней застыл задумчиво. И вот…

Песочные часы стоят передо мной. Смотрю сквозь них, и вижу, между прочим, не робкий трепет нити золотой, а то, что всё становится короче.
О наважденье! Или же мне мнится, когда подолгу пристально смотреть. У всех песчинок есть тела и лица, и их удел беспомощно стареть.

Подобно водам медленной реки они покорно в даль плывут куда-то, за край, где канут, рушатся мирки, а я, застыв, внимаю виноватый со стороны, какой тяжёлой тайной владеет, знающий событья наперёд, юдолей тех судьбы его печальной, что нам судьба с рождением даёт.

Сквозь млечный свет муранского стекла я ощутил, как иссякает Вечность, и праздная, наивная беспечность, внезапно, словно время истекла.

Подобно искре вспыхивает жизнь, но лишь на миг, спустя  мгновенье тая. Во мне, пульсируя, со страхом бьётся мысль, Земля полна костьми и не видать им краю.

Зачем стремить за горизонт свой взгляд или идти стопами, когда бы был тому резон, ведь в прах рассыпимся телами?
Зачем рожает мать детей? Ей невдомёк, она не знает, что на исходе всех путей их древний Молох пожирает?
Как можно с радостью смотреть в глаза любимые беспечно, когда в затылок дышит смерть и всё конечное конечно!?
Какой палач заставил нас взирать, как в близких силы жизненные тают? Мне смысл в этом хочется понять, я жизнь, как книгу длинную читаю.

Где ж взять мне сил, чтоб книгу не закрыть, где каждая пропитана страница иллюзией, что вечно будет виться и изменяться призрачная нить?
Где честным быть, порой, себе дороже. Где каждый день несёт одно и то же, где мир висит на нити волоска, где люди строят на песке и из песка.

Под скрип колёс несмазанной арбы, сменяя дни, влачимся днесь убого, в цепях условностей незрячие рабы. Так есть ли смысл!? Куда ведёт дорога?

Нас палит солнце, побивает град, в ночи дрожим под крохотной овчинкой. Куда бредёшь ты, путник, наугад? Всё истечёт с последнею песчинкой.

Меня отвлечься шум извне заставил, к делам и мыслям будничным вернул. Песок истёк, следа он не оставил, тогда, я взял их и перевернул!