И снег повсюду лёг...
Волнисто – на ночь глядя:
Сто тысяч белых строк
На черные тетради.
Он всё поисписал
И зачеркнул порошей,
Он окнам рисовал
Мир чистый и хороший.
Он образы лепил
Бойцов из снежной рати –
Он и созданье был,
И собственный создатель.
А утром он пропал,
И стали ветви плакать:
– Зачем он выпадал?..
Чтоб превратиться в слякоть?..
12 марта 1970 г.
Ростов-на-Дону.
Свидетельство о публикации №109091802817