Живописец

Я рисую чёрной краской
Чёрный мир и чёрный город.
Взгляд становится опасным,
На губах мелькает голод.

Призрак я в потёмках зданий,
Словно тень немого ветра,
Я, уставший от изгнаний,
Не стремлюсь к теплу и свету.

Мой талант – моя отрада,
Моя жизнь – поток вины.
Рисование – награда,
Как подарок от луны.

Лишь в холсте и ярких красках
Нахожу я свой покой.
Моя живопись напрасна,
Её видит взор лишь мой.

Вновь бежит от страха жертва,
Что нашёл мой острый нюх.
А потом я у мольберта
Мановеньем сильных рук

Оживляю мёртвый холст
Чёрной краской на бумаге –
Силуэт угрюм и прост,
Но нет счастья. Эти знаки

Не приносят мне покоя.
Только ночь наступит снова,
Что-то делает со мною
Жёлтый луч от ореола.

Меня душит воздух свежий,
Тело разрывает боль.
Я стою уже не прежний,
Я теперь ночной король.

Вновь бегу по тёмным трассам,
Чёрный зверь в объятьях ночи
И художник я несчастный.
Не смотрите в мои очи!

Лишь в холсте и ярких красках
Нахожу я свой покой.
Моя живопись прекрасна,
Но царит в ней только боль…
2008