Мне не хватит крови
И чернил не хватит.
Он по этой нови
Всё перелопатит...
Наш поэт - старатель,
Молодой кудесник.
Я его приятель,
Он - чего-то вестник.
И глаза приятны,
Да и речь доступна.
Плечи - необъятны,
Только суть преступна;
Не хватает крови
И чернил не хватит.
Я спросил: "Жидове,
Кто его пархатит?"
А в ответ ни ушка.
На привет - ни птички.
На обед - галушка,
Вредные привычки...
Не хватит крови и чернил. 25-37
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2009
Свидетельство о публикации №109091706700
Свидетельство о публикации №109091706700
Рецензии