Сегодня ветрено...

Сегодня ветрено. И снова,
сбежав от фальши,
я с грустью вывожу три слова:
"что будет дальше?"

Искать спасения в пророках,
увы, не проще.
И буквы, брошенные в строках,
лежат как мощи.

Известно, что углов - четыре,
а я вот в пятом.
И потому об этом мире
сужу предвзято.

И лишь туза за отворотом
манжета пряча,
сажусь играть, чтобы по счёту
платить без сдачи.

О чём поведаю? Допустим:
любовь, разлука...
Но что придёт на смену грусти?
Боюсь, что скука.

Не лучше ли сказать открыто
в любое ухо:
я у разбитого корыта,
как та старуха.

Живу, в воспоминаньях роюсь,
теряю зренье...
Пора бы дать мне чёрный пояс
по невезенью,

зашить в мешок и бросить в воду
под крик "не надо"
у берегов, где нет природы,
тем паче - клада.


Да, были дни, когда я тоже
имел свой стержень;
делил с красавицею ложе
(и был не сдержан)...

Теперь зима. В табачном дыме
плывут предметы.
Я, называя чьё-то имя,
не жду ответа.

Свеча, зажжённая когда-то,
сейчас потухнет.
Сегодня ветрено. Поддатый,
сижу на кухне.

Я так скажу: куда ни странствуй -
не жди успеха.
Твой голос в замкнутом пространстве
и есть прореха.

Вообще, подхваченный однажды
каким-то ветром,
умножь оставшуюся жажду
на километры,

и если вышедшее сразу
надежд не стёрло -
сжимай перо, покуда фраза
сжимает горло.