Так странно уже все написано может
бесстрастно бессильно, а сердце тревожит
покой невозможной залатаной сути,
теплее не будет и в мыслях не будет.
Холодным дождем размазана вера
и кто то мне скажет: скажи в чем же дело?
За что ты себя так убиваешь?
Что за иллюзию боли питаешь?
Боль приставляет дуло к виску,
я ненавижу зимою весну
она не приходит и время вдруг бьет
и мелочь иллюзий терпит висок.
От странности мира в хлам сходишь с ума
и нет больше силы допить боль до дна.
В висок
© Copyright: Мистерия-Х, 2009
Свидетельство о публикации №109091705282
Свидетельство о публикации №109091705282
Рецензии