Портрет неизвестной, обнаженной...

Кругом холсты, картины, рамы.
И весь измазан краской Он.
Не ожидал прихода дамы.
Впустил. Немного удивлен.

К Нему Ее прислал приятель,
Сказав, что это подойдет.
И Он был, словно покупатель.
Смотрел на грудь, на нос, на рот.

Она, открыто предлагая,
Себя, как продавцу товар,
Стояла перед Ним нагая,
Как будто, комната - базар.

Себя вел вежливо, не грубо.
И, даже, предложил вина.
Заметил:"Полноваты губы,
Но, в целом, вовсе не дурна".

Затем спросил:"Надеюсь, ясно,
Что плата будет небольшой?"
Она ответила:"Согласна.
Мне нЕ зачем кривить душой".

Горел вечерними огнями
Огромный город за окном.
Так потянулись дни за днями.
И жизнь казалась долгим сном.

Он заставлял стоять часами,
Не шевелясь, стал нетерпим.
Твердил:"Вы выбирали сами!", -
Когда пыталась спорить с ним.

Заросший, бледный, похудевший,
Почти не ел и много пил.
Ей, столько времени терпевшей,
Уже не доставало сил.

Топил Он печь, но было зябко.
Кончалась осень. Холода.
Народ, надев платки и шапки.
Спешил туда, бежал сюда.

Поток людской, крикливый, шумный.
Куда-то мчался, что-то нес.
А Он работал, как безумный.
Не слышал топот, скрип колес.

Был истощен, но, как не странно,
Держался крепко на ногах.
На Улице темнело рано.
И свечи жгли во всех домах.

Мазок последний, все готово.
Труд многодневный завершен.
Вздохнув, не говоря ни слова,
На стул присел, устало, Он.

Оделась. Вышла незаметно.
Не обернулся Он, вслед, Ей.
А вскоре умер, неприметно,
Без пышных похорон, речей.

Свои имел хозяин цели.
Сложил картины на чердак.
Они там, чудом уцелели.
Нашел их квартирант, чудак.

Увидел он сии творенья.
И снес их в городской музей.
Там их признали, без сомненья.
Но, лишь, никто не знал о Ней.

Свое оставил мастер имя.
Ее же - до сих пор - секрет.
О том, что было между ними
Догадки строят много лет.

Он мог быть хламом позабытым -
Чуть потемневший, старый холст.
А стал известным, знаменитым.
Художник был, совсем, не прост.

Как обнаженная натура,
Портрет представлен будет тут.
И знатоки большой культуры
Его шедевром назовут.

Определят, что не случайно
Предметы выбраны и фон.
А жЕнщина - загадка, тайна.
В нее никто не посвящен...


Рецензии
портрет, может либо убить либо исцелить натурщика(цу) или творца создавшего его. Вам Френсис, выпало мысленным взором увидеть, как художник, позволил творению выпить себя до дна, чтоб в будущем получить бессмертие. Вот жЕнщина, в данном случае, была просто натурщицей, свои силы картине отдал именно художник. Удивительно...

Анна Плющакова   30.10.2009 00:42     Заявить о нарушении