Восток хрипел,в тучах вязло солнце.
Как рвота растекались облака.
И видился в разбитое оконце
Упавший лик,наверное Христа.
По нервам хлещет клячи храп в сарае
И детский плачь на слякотных задах.
И мысль,как клин,в решении простая
Картину пишет в красных петухах.
Но из под лавки как посул исхода,
Торчал топор и мысль скользнула прочь.
Подмяв ботву, по краю огорода
В окрестный лес метнулась словно в ночь.
Русский вариант
© Copyright: Вячеслав Сеньков, 2009
Свидетельство о публикации №109091702563
Свидетельство о публикации №109091702563
Рецензии