Сколько лет прошло?
Пятнадцать, двадцать?
Сорок лет?
А, может,
Сотни лет?
Начинало скульптору казаться,
Что конца его работе нет.
И уже рука его опухла
Так,
Что молотка не удержать...
Но внезапно
Мраморная кукла
Вздрогнула
И начала дышать.
Значит, смог.
Душою
И руками
Чудо сотворил.
Он жизнь ей дал.
Он заставил
В камне
Биться камень,
Тот, что камню
Сердце заменял.
Вот и всё,
Что у него осталось,
Вот она -
И молодость, и жизнь.
Девушка сползает с пьедестала,
На его плечо не опершись.
И идёт туда.
Где смех весёлый,
Факелы
Искрятся горячо,
Где вакханки,
Марафонцы,
Дискоболы...
Чёрт их знает, что там есть ещё.
Не спеша.
Упруго.
И упрямо.
Молодая,
Розовая дрянь.
Скульптор смотрит на оживший мрамор.
Скульптор шепчет:
Снова
Камнем
Стань!
Но зачем
За скульптором влюблённым
Я кричу:
Не уходи от нас...
Просто так.
Я был Пигмалионом.
Все мы были им.
Хотя бы раз.
Пигмалион
© Copyright: Ян Торчинский, 2009
Свидетельство о публикации №109091700198
Свидетельство о публикации №109091700198
Рецензии