В вагонах метро, в серых буднях

В вагонах метро, в серых буднях, одетых
В дожди и январскую стужу,
Эпоха закрыла глаза на поэтов,
Готовых в лохмотья рвать душу.

Минул Золотой век, Серебряный скрылся,
А наш не успеет расцвесть,
Везёт тебе, Пушкин, что в годы родился,
Когда быть поэтами – честь.

А что мои строки? О них не узнают,
Хотя так хотелось сказать,
Как чувства мне сердце переполняют,
Порой начиная терзать.

Бросая окурки, спешат в электрички,
Забыв о бессмертных стихах,
Комкаю бумагу, хватаюсь за спички,
Чтоб всё превратить разом в прах.

Но нет, и среди заплутавших есть люди,
Готовые верить и ждать,
Придёт новый век, по-другому рассудит,
Стихи наши будут читать.

Недаром на стенах в морщинах гранита
О том же царапает школьник,
И пепел того, что казалось забыто,
Рассыпался на подоконник.

Недаром дрожат иногда мои руки
В холодном вагоне трамвая,
Я пальцем водила под мерные стуки,
Слова о любви выбивая.

Быть может. Но если мы всё же уйдём,
Забыты, как в строках чернила,
Не буду жалеть никогда об одном –
О том, что жила и любила.

17 сен. 09 г.