пышки

   Я помню, сильно пахли сдобой пышки,
   Весенние дожди лились рекой,
   Как расчихались елочные шишки,
   Как проводил по ляжке я рукой...


   Она. Опять мне дорог этот образ,
   Опять щекочет перышком губу.
   Мне память - золото, таков, признаться, возраст,
   Когда вот-вот окажешься в гробу.


   Жила в крестьянской вере та подруга,
   Ее отец молился сгоряча,
   И в царственный овал святого уха
   Влетали с треском те его реча.


   Она любила по утрам доярить
   И возбуждаться вкусом молока,
   И босиком по кукурузе шпарить
   Купаться до зеленого ставка.


   На свадьбе было сто шаров надуто,
   Деревня поздравляла до утра:
   Подастовали все свои толмуты,
   Как пушкинские в школе вечера.


   Она была ценителем не тонким
   Поэзии и эдаких вещей.
   Она была специалист селедки,
   Как говорят, профессор кислых щей.


   И раз меня за листиком застала,
   Я не убрал за козами говно.
   Вот так меня поэзия достала.
   Или жена.
             Мне в зоне все равно.


                июнь 2000