Пустота

Мне пустота изнашивает душу.
Мне некому прощать, увы, грехи.
Мне некого любить. И некого послушать.
И некому пустые посвящать стихи.

Нет чувств. И нет улыбки. Только двери,
Открытые для всех, зовущие в ночи.
Но не коснется их ничье доверье,
В них вопль не влетит ничьей тоски.

Мне негде отыскать для взора откровенье.
И понимания нигде мне не найти.
Лишь пустота заполнила мгновенья.
И от нее мне жизни не спасти.

Где тот, кто, разорвав рукою сумрак,
Заполнит место этой пустоты?
Живет надежда… боже, это глупо!
Где тот, кто вновь подарит мне мечты?

Где тот, кто принесет мне вдохновенье,
И распластавшись на листе душой,
Подарит мне немного откровенья,
Немного радости трепещущей, живой?

Кто разыграет нежную минуту,
Не ради фальши, ради волшебства?
Кто мне напишет только пару строчек?
Кому отвечу я строкой сама?

Как много в этой повести вопросов,
На кои не ответит мне судьба.
А люди, прочитав, наверно, спросят:
Не хочешь ли понять сперва сама?!