Из мусора и вздора мой стих родится скоро,
Из рифм и разных мыслей слагается строфа…
Иной, приняв «Кагора» балдеет под забором,
А ты тут подгоняешь под размер слова.
Творить, не рожи корчить и не мешки ворочать,
Когда забита всяким сором голова…
Вода, та камень точит, «братва» друг друга «мочит»,
Всем всё по барабану, как зайцам трын-трава.
Ну, как же, ты же умный, сидишь, обнявшись с думой,
А жизнь вокруг клокочет, движется, бежит…
Надеть костюм бы клубный, сходить в кабак не шумный,
Где саксофон играет и «Вальс-бостон» кружит…
***
© Copyright: Сергей Григорьев Певец, 2009
Свидетельство о публикации №109091606351
Свидетельство о публикации №109091606351
Рецензии