упреки твои

И ни одного плеча, ни одной руки, когда ухватиться надо за этот день.
Сидишь в своем маленьком мире, давишь стихи и смотришь, как по стенке сползает тень.
Соседи скандалят третью ночь подряд: журнал положили на кухонном столе.
Какая немилость, боже, а лет через 5–обряд- они не узнают друг друга, разъехавшись по земле.
Ещё через пять забудутся адреса и все телефонные «ялюблютебя» сгинут в ад.
Он будет звонить стотысячной девочке на небеса. Она расхочет вернуться к нему назад.
А жизнь-то продолжится- что им уже терять: каких-то пару людишек без адресов,
Их вечные ссоры, желание доказать, что в доме есть кто-то главный, кроме часов
Разделенных надвое. Что ж, флаг им в руки, не по пути, но это, право, сущая ерунда.
Сто восемь ненужных часов, восемь тысяч слов и новое «нет», взамен устаревшего «да».

Дежурные фразы в дорогу: прощай-прощай. Если что, то ты помнишь номер - звони!.
Хотя обоим понятно: никто не зайдёт на чай и не напишет, без всякого извини.
Рушится все, что копилось за столько лет. Как она в осень бежала к его плечу.
Как он цветами выкладывала имя её, и, как…впрочем, об этом, уж извините, я промолчу.
Мне то до них какое - я не сестра, ни мать, я человек с верхнего этажа.
Ну, разбежались, что тут ещё сказать? Что тут ещё, кроме бесконечного «очень жаль»?
Вот и сама когда-то была такой: бросившей, брошенной, серой, без сигарет.
Все придавила жизнь на пульсе рукой, бросившей за мной осени рыжий свет.
Мы позабудем- нам не нова печаль: выплачемся, устанем, пойдём ко дну.
Только бывает в жизни такой момент, когда ты меняешь всех на неё одну..