Ты разливаешь по бутылям муку
И варишь боль в своей крови.
Медово-горький дух стоит в округе,
А яд твой иссушает изнутри.
Ты никогда не плачешь, опьянен любовью
К просторам мощи сил своих земных,
Летишь, паришь у неба изголовья,
Не замечаешь, что прирос и на земле стоишь.
Оковы воли - на запястьях цепи,
Горящей ярко силы кандалы.
Ты заточен в холодном подземелье,
И сердце жжет в твоей душе костры.
Не сломленный, несешь земное бремя,
Тебя используют!, но ты все вроде бы да полон сил.
Так хочется вернуть обратно время,
Чтоб стал любимой женщине ты мил.
Но нет, и вот уж на исходе сутки.
Ты проклят жить в бесчувственной ночи.
Садишься в кресло, и опускаешь окровавленные руки -
Ведь и тебе порой так хочется любви...
Инквизитор
© Copyright: Натаниэль Тюдор, 2009
Свидетельство о публикации №109091606194
Свидетельство о публикации №109091606194
Рецензии