В этом городе в полночь не спят...

ПИСЬМО МОЕГО ПРИЯТЕЛЯ ИЗ ПАРИЖА

В этом городе в полночь не спят. Это город бессонных
Бедолаг  - не бездомных бродяг, не безумно влюблённых –
Безнадёжно больных аритмией и прочим набором,
Чем похвастаться мог бы любой романтический город.

Впрочем, вряд ли романтика здесь изобилует: люди
Здесь едва ли способны на больше, чем с мыслью о чуде
Вечерами стоять на балконах, подобно невестам,
Что готовы идти под венец, но не сдвинутся с места

От того, что больны нерешимостью – призрак карьеры
Здесь мерещится всюду, а страху, лишённому меры,
Безразлично кого поглощать. Так движенье по кругу
Предстоит двум несчастным влюблённым, спешащим к друг другу.

Это город бессилия, ставшего здесь повсеместной,
Безысходной реальностью; город пронзительных песен
И глухих горожан, безразличных, нелепых отчасти,
Не способных пойти на призыв, к ним пришедшего счастья.

Это город влюблённых шутов и несчастных прохожих…
Я Париж не люблю, я страдаю бессонницей тоже,
И дела не идут от того, что я страшно рассеян…
Я к тому, что пора возвращаться обратно – в Рассею.