Долгая Прогулка

По местной трассе,
антифедерального значения,
я молча шёл, на звёзды глядя.
Вспоминал где играет теперь Де ла Пенья,
ведь из “Барсы” трансфером ушёл этот дядя.
Был выпимши я, но шёл не шатаясь,
резво так шёл, воздух ночи вдыхая,
а с ним – фитонциды, - ведь лес
с обеих сторон той отвратной дороги.
Короче, какого-то ***, средь ночи,
из города прочь понесли меня ноги.
В телефоне скулил PhAntom PlanЕt,
California, там, Ньюпорт-Бич, все дела.
Тут тернистый мой путь преграждает
жуткого вида Nissan, бля, VanЕtt.
Три пьяных рыла выходят из недр,
неизвестно из какого села.
В руке у каждого – бейсбольная бита.
“Ну, всё! – думаю, - ****ец! Моя карта бита!”
“Оскар” мне точно вручать не будут,
поскольку ещё не за что,
да и от таких *** даже “Тэффи” дождёсси!
И на меня попёрли, ***вы гладиаторы,
рыла у всех, как у выходцев с Улан-Батора,
бритые наголо, страшные,
может скинхэды какие домашние?
От удара я чудом увернуться успел –
ночной незнакомец горло моё слегка лишь задел.
Хули тут делать?
Не до геройства!
Организм, как компьютер,
пробил свои свойства,
и решение принял – съёбывать надо!
Не одолеть одному мне тех гадов!
Я развернулся, и – побежал.
- Народ! Вы, случаем не охуели?
Может всё же спутали с кем? –
миролюбиво им я сказал.
С дубинами гниды остановились:
- По голосу вроде не он,
да и бегает быстро.
И, нехотя, в Nissan Vanett погрузились.
Не, это что было? Люди-летучие мыши?!
Не видят ни ***, только слышат?!
Куда милиция смотрит?
Глядит куда комсомол?!
Стою один, как Роджер Долтри*,
***ми крою рок-н-ролл!
На *** нырять с парашютом?
Зачем под водой с аквалангом парить?
До дому дойти, и то – уже круто,
И адреналин можно вёдрами пить!..

Какой-то пошёл неадекватный,
злой и нерусский народ.
От Долгих Прогулок приватных
отрекаюсь отныне я. Вот…

И сидит с подбитой рожей,
под Смородиной-рекой,
шибко на меня похожий
сказочный дурак-герой.
И отпизжен, и морально
Л. А. К. отъёбан,
опозорен на всю Русь,
сказочный дурак-разъёба,
я с ним больше не вожусь…

Р. Долтри – гитарист гр. “The Who”.
Ху посмел, бля?..