Не лечите меня...

Не лечите меня – и без вас знаю я: быть весне!
Надо лишь сбросить с плеч всю ненужную кладь и обузу,
И на улицу выйдя, свалиться лицом в первый снег,
Почему-то отчаянно пахнущий спелым арбузом.

Да, я знаю - мы очень меняемся день ото дня,
Надо быть молчаливей, суровей, мудрее, конечно,
Только встречные бабки украдкою крестят меня,
Мол, такой молодой, а уже такой грустный, сердешный.

У тебя было больше – я понял – свобод степеней,
Ты умела смеяться на людях и плакать на людях,
Ты пыталась – я знаю – пыталась привить это мне,
Заставляя поверить, что все, чего не было, будет.

Я не спорю, что каждый из нас своей жизни кузнец,
То кувалда в руках у нас, то молоток ювелира,
Дух наш молод, и плечи сильны, ясен взор, наконец,
И осанну рапсоды поют на расстроенных лирах.

Я немного хотел – только крохотный счастья кусок,
Но забыл я простой постулат, и наказан за это.
Я тянулся к нему, оставался последний бросок,
Только счастье, видать, не к лицу беднякам и поэтам.

Что ж теперь? Я качусь по накатанной кем-то лыжне,
А со временем как-то трудней быть спокойным и смелым,
И останется только – свалиться лицом в первый снег,
Почему-то арбузом отчаянно пахнущий спелым.