Утро пилата
Я смыл с лица отёчную одутловатость сна,
Промыл, водой и холодом, натруженный зрачок:
Сквозь плотность века ныл он, как цинготная десна –
Где зуб сидел, - и боль в ней скорчена в злокозненный крючок…
Но в зеркале, как омут, мой безбрежный безобразный глаз –
Никак не может он ещё прийти, от невозможности, в себя:
От тех видений, что, как забродивший скисший квас,
Ворчат и пузырятся, всё губя и не любя:
Ни этот запах страха и жары,
Ни звон подков по гулкой мостовой,
Ни голый череп проклятой горы,
Ни сон, в котором Он ещё живой…
16.07.02 8:26 comp
© Copyright: Андрей Солдатов, 2009
Свидетельство о публикации №109091601177
Свидетельство о публикации №109091601177
Рецензии