Бред

Одиноко за рабочим столом,
Мысли прыгают одна за другой,
Мажу без толку бумагу пером,
А слова все одно в разнобой.

Ну и что, что исчиркал сто страниц,
Что в чернильнице - чернила к концу.
Все равно не слышу пения птиц,
И не бьет дождем меня по лицу.

И не треплет ветер плаща,
Не срывает зонтик с руки,
И никто не хочет прощать,
Мои мелкие, земные грехи.

Написать бы пару строк от души.
Не размазав смысл - логикой слов.
Я хочу один день не спешить,
Написать как можно больше стихов.

Как мне хочется блеснуть остротой,
Рифмой, слогом всех людей поразить,
Гениальностью своей -  чистотой,
Всех поэтов на земле удивить.

Но надежды нет, и я не ломлюсь,
Головой пустой в открытую дверь,
Выпью с горя двести грамм и ложусь,
Что бы совесть ни кусала, как зверь.

Я во сне совсем другой человек,
Я силен, над всеми властен и зол.
Я как будто богатырь - имярек,
Примеряю свой роскошный камзол.

В руку левую беру булаву,
Меч Империи держу я в другой,
И стремлюсь я навстречу врагу,
Как единственный на свете герой.

Вот проснулся как обычный колдырь.
Боль пронизывает мозг поперек,
Не былинный я герой - богатырь,
Слабый, грешный, простой человек.

Вот не буду пить вина с вечеру
И с утра не буду пить и  вкушать,
Приучу свои ладони к перу,
Трезвым буду я стихи сочинять.


08.09.2009 Дулин Виктор