Накрыв себя ухом-крылом,
Царит он в серебряном ложе.
От дыхания его кругом
Трепещет трава. Мы - тоже.
В его африканских жилах
Сейчас циркулирует сон.
Милый...
Напой мне о ветре пустынном.
Стоим и ждем.
Но тише... Он шевельнулся!
И, как стая шалых ворон, мы врассыпную...
Прочь от сонного ложа,
Где сиреневый, с жемчугом бивня,
безбрежно морщинится слон.
Слон
© Copyright: Тео Раиль, 2009
Свидетельство о публикации №109091504703
Свидетельство о публикации №109091504703
Рецензии