Мотыльки

Привычный цвет плывущих дней
Не радует игрой огней.
Сырая пелена дождей
Размыла краски.

Но грустный крик осенних птиц
Не тронет дремлющих ресниц
И не сорвет с бездушных Лиц
Безликой маски.

Забывшие любовь сердца
Не ждут от близости кольца,
Им белых мотыльков пыльца –
Заряд движения.

Привыкшие лететь на свет,
Давно не помнят слово «нет»,
Встречая пламенный рассвет
В изнеможении.

И засыпая на заре,
До пробужденья ждут во сне
Круженья белых лепестков
В привычных стенах.

И вмиг - движения легки...
Под локтем согнутой руки
Опять порхают мотыльки
По вздутым венам.

Звенящий шепот облаков
Иглой пронзает ткань висков,
И рвет на тысячи кусков
В лохмотья нервы.

Смятенья чувств не одолеть,
Но надо бы еще успеть
Вдохнуть и выдохнуть. Суметь
Не сдохнуть первым.

Стираются черты лица,
Зрачки теряются в глазах,
И кажется, сама пыльца
Всего важнее,

Лежит спиральной полосой
На чаше маленьких весов,
И замыкается в кольцо -
Петлей на шее...