Какой там Пушкин,
Даже и не Бродский...
Я - скверный рифмоплет,
Поэтишко уродский.
Зачем-то ковыряю поднаготье
И в нос им тычу,
И оно воняет,
Как потаскушье рваное колготье,
От строк, кривя носы,
Наморщившись брезгливо,
Вы разбежитесь, семеня ногами,
Пробежкой тараканьей суетливой,
Но - твердой, шестиногой и реальной...
А строки преют, будто чья-та каша,
Забытая в невымытой тарелке,
Кто ел ее - тусуется на стрелке
И выясняет, не снялась ли Даша.
Снялась? - Ее заменит Маша,
Уехала? Вот сука... Звякни Саше.
Или какой-нибудь еще Параше.
А строки прут и прут...
Кому бы их скормить?
Эй, хочешь жрать? -
Нет? - Ну, напрасно...
Все сытые
И всем все ясно.
18.03.1999
Поэтишко
© Copyright: Роман Блынский, 2009
Свидетельство о публикации №109091502042
Свидетельство о публикации №109091502042
Рецензии