Святая правда о любви

Кто сказал, что любовь - это счастье?!
Я недавно сказал. Идиот.
Это - мрак, и сплошное ненастье
        твое сердце грызет и грызет.
Это - тьма, когда светит солнце,
        это соль на щеках от слез,
        это сонмы безумств и проклятий,
        небу жалких и горьких угроз.
Это тяга с утра к спиртному,
        на пол брошенный вдруг телефон,
        это Мэнсон "Sweet Dreams" орущий,
        это раз в трое суток сон.
Это ноут с собой в кровати,
        это тысячу раз - "ВКонтакт",
        это даже когда "аськи" "ку-ку"
        ты смешно и нелепо рад.
Это если в упор не видишь
        ни друзей, ни самых родных,
        это полный пи*дец работе,
        это куча писем смешных.
Это логик когда не осталось,
        когда думать нет просто сил,
        когда суетишься и мнешься,
        и выглядишь, как дебил.
Это когда гордость гнется,
        и ей наплевать на укол,
        когда объясниться не можешь,
        и от бессилия - стон.
Это - ночью когда в три сорок
        зубами скрипишь в потолок
        и стереть все контакты на*уй
        наутро даешь зарок.
...А утром все с новой силой.
И прервать невозможно никак.
Будешь тряпкой, уродом, скотиной,
        слабаком, му*аком. Будешь - раб.
        15.09.2009. Ночь-утро.