Я, окуная ступни в пыль,
Бреду тропою,
И дымом стелется ковыль
Передо мною.
И смотрит солнце свысока,
И свищет ветер,
И опускается рука
Бессильной плетью.
И сердце мается в тоске
Знакомой болью,
Душа, как шуба в сундуке,
Побита молью.
Уже не важно: мил - не мил…
Любил запоем,
И в результате все убил
Своей рукою.
Бывает
© Copyright: Волот, 2009
Свидетельство о публикации №109091501649
Свидетельство о публикации №109091501649
Рецензии