Цветок в пыли, растущий у дороги

Цветок в пыли, растущий у дороги.
Уже ли сам явился ты сюда?
С лугов волшебных залитых луною.
Вдруг, позабыв, где родина твоя.

Сюда, в приют тревоги и отчаяния,
Тебя не ветер странствия принёс.
Уже ль вот так,  достойно, но печально.
Себя ты прячешь от прошедших грёз.
Тебя торговцы лапали руками,
Но им тебя вовеки не понять.
У них весь смысл кончается деньгами.
Да и с тобой вот, скуку разогнать.
Я знаю, что ты сильный, ну и что же.
Уже ли, что бы быть всегда собой.
Тот  луг чудесный позабыть ты сможешь,
На веки, притворившись лебедой?

Под маской пыли вроде, как спокойней.
Не так слепит всех алой крови цвет.
В стремлении жить свободно и достойно,
Пока с тобой другого рядом нет.
Не верь, что все мы на обочине ютимся.
Не правда, что дорога здесь одна.
Ведь это листья пыльные, как лица,
А в сердце жизни свежая струя.
Я дождь хочу, и дождь я сам нести желаю.
Что б лепестки омыл, и растворил ту боль.
В песок уйдёт вода, все нервы обнажая.
И, словно, в первый раз забьётся сердце вновь.

Но, где же я? Я лет за тысячу наверно.
Пусть разум это силится объять.
Я так хочу быть искренним, поверь мне!
Ну, разве это можно не понять!?