На рассвете так бледен месяц
В голубом своем одеянье,
Смотрит он, как на старом кресле
Человек своим мыслям кивает.
И скрепит это кресло негромко,
В такт мыслям под утро качаясь,
Разбиваются ли осколки
Или жизнь подошла к венчанью?
Тихо ветер занавеской играет,
Словно маленький его котенок,
Что уснул. На границах рая
Сон так ласков порой и тонок...
По утру
© Copyright: Алексей Рыбакин, 2009
Свидетельство о публикации №109091401396
Свидетельство о публикации №109091401396
Рецензии