болит моя страна.
сползает по стене её рука.
и нет гудка.
среди теней. нет потолка.
болеет, мне родная, стонет,
и в сон её совсем не клонит,
но как сосну её уронит
ветер, ураганный быстрый.
перескакивают числа.
перепрыгивают через волны вёсла,
загребающие грусть сегодня утром.
я помню тихо падал шуткой
в грязь,
меня втоптали как тебя,
моя страна, насквозь больная.
мы слились в луже.
соприкоснулись наши раны,
язвы, мазь,
и пролетая,
птицы нас клевали,
а мы по-прежнему мечтали,
и голос наш ловили пули,
а облака сели на стулья,
и хохотали, брызгая слюною-ливнем,
а я умнее, я молчал в углу наивно стихом.
и я дрожал, и ты дрожала за идею,
и от огня я опустел,
как как-то опустели улицы в Помпеи.
и не уйти мне одному,
и не уйти нам вместе.
и её я не пойму,
и не увижу правду в её лести.
13.07.05
болит моя страна...
© Copyright: Роман Черепанов, 2009
Свидетельство о публикации №109091401175
Свидетельство о публикации №109091401175
Рецензии