Она сидела у окна, глядя на полыхающий закат,
Полупрозрачный вечер тёк сквозь её ресницы…
Возможно, это вечер был бы рад,
Если б не знал, что она убийца:
Если б не видел кровь на её руках,
Если б не чувствовал запаха смерти…
Вечер укутался в облака,
Спрятался в старом жёлтом конверте…
Она облизала кровь с руки.
Она не жалела о том, что совершила.
Она лишь хотела писать стихи…
Но вместо них в этот вечер убила…
Она думала, что для убийства, как для стихов, нужно вдохновенье…
Убийство – совершенно особый вид искусства…
Но нужно уметь уловить мгновенье,
Обострить до предела все свои чувства…
Вечер содрогнулся. Вечер гнал её прочь.
Почти в тот же момент закончилась кровь…
Она досмотрела погребальный заката костер…
И, вечеру усмехнувшись в лицо, ушла в ночь…
4.06.08
Она сидела у окна, глядя на полыхающий закат...
© Copyright: Ксения Тим, 2009
Свидетельство о публикации №109091306845
Свидетельство о публикации №109091306845
Рецензии